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Un bon frigidaire se tient debout, regarde droit devant, souffle froid dedans, domine toute cuisine bien conçue. Facile à vivre, simple d’esprit, ce brave pavé marche quand il est branché, déprime quand il est vide, s’éclaire à l’ouverture. Son absence choque : il manque un membre au foyer. L’oeil, jadis habitué aux forêts, ne peut plus s’en passer. C’est vers Continuer la lecturehors-série #2 | Frigidaire
De bol, il n’y en a qu’un, c’est celui de Quimper, Quimper du fin bout de la terre et le bol parti avec elle un beau dimanche matin ; tout craquelé dans le creux de son sein le bol, de son sein ridulé ébréché fendillé fissuré fatigué, fatigué d’être bol, bol ayant vécu bien vécu fort vécu tant vécu chaque Continuer la lecturehors-série #2 | matriculé
A talons ou plates, nu-pieds ou fermées, montantes ou pas, en cuir, en daim, en tissu, en plastique, collées, cousues, rigides, souples, trop petites, trop grandes, confortables, blessantes, déformées, parfaites, faisant un mignon petit pied, écrase-merde, claquant comme sabot, discrètes comme chausson de cambrioleur, toutes belles toutes cirées, toutes dégueulasses de boue ou de peinture, toutes neuves ou ayant bien Continuer la lecturehors-série #2 | les deux font la paire
Posée sur la margelle du puits quand on abreuve les bêtes, c’est une danseuse cassée, brin de paille tout sec, viendra se ficher seule toute la journée entre les dents, saignant son jaune sur le tracteur qui tremble, c’est un cerf, un cygne entier, poitrail gorgé de brume, danse dans les narines de pépé, fine poussière de miettes, craquent les Continuer la lecturehors-série #2 | Gitane maïs
Le ventre poli de la crosse. Tout rond. Presque doux. Presque discret. Qui se la raconte pas. Poli quoi. Si seulement il n’était pas accroché là. On ne parlerait pas de lui comme ça. Il pourrait partir et tout recommencer. Il pourrait avoir une vie à lui. Une vie dans des galeries. Pourquoi pas ? Détaché du reste, il pourrait faire Continuer la lecturehors-série #2 | la politesse du revolver
Sur les chaussures, il n’y a presque à rien dire, parce que du moment qu’elles sont confortables et pas trop laides, on n’y pense plus ; elles accomplissent leur tâche dignement, discrètes, silencieuses – celles qui craquent ou qui grincent sont immédiatement mises à l’index des chaussures. Elles garantissent aussi confort et pieds secs, une chaleur toute douce les jours d’hiver. Continuer la lecturehors-série #2 | les chaussures et les livres
20211006_112053.m4a Si l’on devait en célébrer, hésitation entre tourne-disque, vélo, fusée. Alors, tout simplement : le lit ! Ô matelas : a-t-on chanté assez tes douceurs inconnues, tes chastes rebondis, tes langueurs océanes ? Ô drap ! A-t-on assez loué ton fin tissé de fils, tes senteurs de lilas, ton lissé impeccable ? A-t-on assez narré pour quels voyages embarqué, l’Homme se déleste de son corps Continuer la lecturehors-série #2 | l’Objet du jour
Tête et bec, le pied à coulisse a tout du héron. Il somnole dans son boîtier en hêtre, l’oeil horizontal mi-clos – à moins qu’il ne guigne la main prête à le saisir ? Saisissez-le : s’il ne se défend guère, ses arêtes métalliques ne portent pas à sourire ; l’acier froid, la lourde tête, l’oeil nictitant, tout vous parle d’un office sérieux : Continuer la lecturehors-série #2 | le pied à coulisse
J’utilise les torchons de ma mère. Je n’en ai jamais retrouvé de la même qualité. Solfin, c’est leur marque : en coton épais ou fin, en lin, nid d’abeille ou lisse, quadrillé ou juste bordé d’un liséré de couleur, de couleur ou blanc, j’en ai toute une collection ; les torchons de ma mère serviront encore à ma fille. C’est le seul Continuer la lecturehors-série #2 | les torchons de ma mère
Elle est toujours posée sur la table. Parfois isolée, souvent entourée d’autres objets, vis-à-vis desquels elle occupe une place antérieure, prééminente: à fois la première et la dernière. Elle est l’objet qui restera quand tout ce qui encombrait la table aura été débarrassé. Aux côtés du chat, lui-même quelquefois assis sur la table, elle apparaît de taille modeste, petite comme Continuer la lecturehors-série #2 | la lampe