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Malgré le ressentiment qu’il éprouvait encore à l’égard du pays qui, disait-il, l’avait vendu à l’Allemagne pendant la guerre, dans le français qu’il avait rapidement adopté, sa voix avait conservé la générosité de son phrasé natal. Elle égrainait les mots comme elle aurait dévidé les perles d’un collier. Elle ne nasalisait qu’en cas d’absolue nécessité, usant en général de la Continuer la lectureHors série # Voix La voix de sa langue
C’est une de ces voix qui se perdent dans les foules, une voix moyenne, qui s’évapore dans les bars. Combien de fois répétée dans une journée. Combien de fois la brume sur les cordes vocales, l’éraillement léger de rester dans la gorge, le bourdonnement de cogner sur les dents. Les voyelles s’entremêlent dans l’arrondi de la bouche. Les mots semblent Continuer la lecturehors série #voix | combien de fois la brume
Quand une émotion forte le traverse, sa voix prend de la hauteur comme si elle se perchait sur la crête de son ressenti. Elle est aussi un peu étranglée et certaines consonnes s’effacent laissant la place à des voyelles pointues en trémolo. Son phrasé devient haletant avec l’air qui semble manquer pour finir dans un filet très ténu. Alors qu’abruti Continuer la lecturehors-série #voix | des hauts et des bas
Ce n’est pas le récit d’un homme sage sauvant le monde, ce n’est pas le monde : cette complexité, cette énormité, cette entité sans forme, ce n’est pas le vrai, la matière, le dur, ce que l’on peut toucher. Ce n’est pas un monologue, ce rabâchage, ces variations d’une même idée, ni une histoire finie, ce n’est pas une jolie chanson, Continuer la lecture#L11 Ce n’est pas
D’écrire cette voix, sa voix, et s’oublier pour faire place nette à l’extérieur. Sans retour sur son timbre retenu. L’écho de cette voix immense. Cette voix rauque, timbre cousu au fil de l’aiguille, finement brodé dans une étoffe à déchirer, parvenue sèche à l’âge adulte. Respiration sifflante. Voix essoufflée. Voix d’absence quand elle était au téléphone. Toute fenêtre ouverte sur Continuer la lecturehors-série #voix | cette voix
Une ville illuminée entrevue une nuit, des bulles d’air colorées traversées de lumière ainsi qu’une nuée de lampions, les coques de phryganes toutes d’or et de pierres précieuses reposent telles des sépulcres, des corps chimères, mi peau mi cartilage, des insectes volants aux ailes déployées marchant au fond de l’eau, ville de carnaval, subaquatique, ville lumière, ville à fonder. #P8 Continuer la lecture#L10 | L’écheveau du sort
Il avait une petite voix, Kleber, une toute petite voix qui ne chevrotait pas. Pas comme sa femme qui chevrotait souvent. Lui il avait la voix claire, une petite voix grave, légèrement zézayante, vaguement nasale, en tout cas pas banale. Il avait la voix du bon pépé, du petit homme qui n’a jamais flemmardé. Il n’a jamais flemmardé au lit. Continuer la lecture#L8 / La petite voix qui ne chevrotait pas
Non pas de cadre où poser les jours qui viennent, les absences qu’il faudra tenter de combler. Non pas laisser aux autres le droit de dire qu’elles peuvent être comblées parce qu’il suffit de le vouloir ou d’attendre un peu, de s’aider en pensant leur nom, en regardant une photo, en recréant un geste faute du son d’une voix, la Continuer la lecture#L11 – Valérie
C’est du #L11 à la manière de Jacques de Turenne, mais c’est aussi du #P11 et la proposition Artaud. Bref, c’est surtout un bout de parler-clown pour le manuscrit dans lequel j’aimerais m’engouffrer (dans le bout, je suis déjà dans les abysses du manuscrit), même si je suis taraudée par la pensée « qui va avoir le cran de m’y suivre, dans Continuer la lecture#L11 Ressac
Cette voix-là, un peu partout mais d’abord peut-être surtout d’abord dans l’appartement de L. (le lac, le jet d’eau, le ciel d’été) on l’entendait et on l’imitait, on faisait une espèce de spectacle, c’était en soixante deux peut-être bien cette espèce de spectacle que font les enfants car jamais le ridicule n’a tué – une espèce de karaoké (ça n’existait Continuer la lecturehors-série #voix ses chansons