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Regarder par la fenêtre. Elle se rend compte que c’est une activité qu’elle a pratiqué en continu du plus loin qu’elle s’en souvienne. Vers ses cinq, six ans déjà, elle regardait de la fenêtre du deuxième étage les autres enfants jouer dehors, ces enfants qu’elle aurait aimé rejoindre, ce à quoi ses parents, par peur, ne consentaient pas. Plus tôt Continuer la lecture#L10 Le reflet
Elle m’a toujours un peu énervée, sa voix. Elle en fait trop. Trop apprêtée, trop précieuse, trop appliquée. Elle fait tout pour avoir une articulation parfaite, une prononciation impeccable. Et elle y parvient à avoir une bonne diction, aucune ambivalence sur les sons qu’elle énonce. Elle termine ses phrases en montant le ton et en étirant un peu les dernières Continuer la lecturehors-série # voix / portrait d’une voix que je connais
Pétrifiée. Il n’y a pas d’autre mot pour tenter de dire. Dire ce qui se produit en elle. À l’arrêt, comme un chien. Au milieu de quoi. Au milieu de rien. Et lâcher tout. Tout ce qui est elle, ou qu’elle croit tel. Et rester au bord. Ne pas faire un pas vers. Ne pas reculer non plus. Elle ne Continuer la lectureL#10 Pétrification
Se réveiller à l’étage, entendre un pas qui glisse sur le sol, un souffle qui s’affaire en cuisine. Au loin faire l’effort de reconnaître à qui il est tout en se l’étant déjà représenté. Fermer les yeux très fort comme une bonne raison de se bercer. Entendre à nouveau la voix feutrée qui fait tout pour ne pas réveiller les petits-enfants Continuer la lectureHors série #voix | Au petit matin
Les voix s’éteignent en premier quand leurs écritures survivent dans la mémoire qu’elle en garde. Décrire le tracé de leurs mots pour chacun elle pourrait. Mais depuis leurs voix c’est le silence. Comme tues à jamais. Comme perdus les mots qu’elle avait trouvés, l’amie. Sa voix au-delà des années. L’oreille est paresseuse. Elle n’a rien fixé. Rien retenu. L’œil est Continuer la lecturehors-série #voix | les voix s’éteignent en premier
Non pas de vieilles dames au visage sillonné de fatigue, les épaules voûtées sous le poids des années, attendant que le temps passe au son du tic-tac de la comtoise, enchaînement des minutes et le tintement des heures, non pas l’attente du roulement des saisons, long et pesant, assise sur la chaise du jardin ou le fauteuil du salon, le Continuer la lecture#L11 | non pas une nostalgie
Sa voix est enrouée, comme si elle ne l’avait pas utilisée depuis longtemps. Elle hésite, la remet en marche, la réchauffe, cela tremble encore un peu. C’est une voix lourde et traînante, une voix d’un autre temps, qui révèle son grand âge. La tonalité change pendant la phrase, elle s’égare dans les aigus, soulevant les derniers mots. Elle appuie fort Continuer la lecturehors-série #voix | de mots et d’oubli
Arrêtée à côté de la porte du salon que j’allais ouvrir, j’écoute un bruit de porte, une voix qui entre dans la pièce et je cherche à déterminer à laquelle de nous quatre, de notre équipe mère et filles que l’on confond souvent, elle appartient… une voix claire qui pourrait être de mezzo, une voix qui chante un peu, du Continuer la lecturehors-série #voix | trois voix
Ce n’est pas une voix mais plusieurs et c’est pourtant la même, une voix mal placée, tantôt en bas dans les graves, ce serait là le plus naturel, vers le ventre, un naturel bourru, rude, primitif, tantôt haute dans les aigus, le plus fréquemment car c’est celle qui tente de dire, et dire c’est avoir peur parce que dire c’est Continuer la lecturehors-série #voix | à ceux et celles qu’on nomme déficient.e.s
Une phrase c’est un vecteur dirait le technicien qui est en moi, ou une mélodie dirait le mélomane que je suis, ou un trait, une flèche tracer sur une toile, penserait mes doigts gribouilleurs, une tentative de communication, souvent brouillée, souvent ténue, un petit son, il y a cette faculté à disparaître à ne pas laisser de trace du monde Continuer la lecture#L12 Qu’est-ce qu’une phrase. Ici, chacun est peut-être plus qu’un.