le Tiers Livre | écrire, publier, explorer
la plateforme de publication collective des ateliers Tiers Livre
Une forêt, un chemin, une enfant, trois ans ou cinq peut-être, marche entre ses parents. Le jeu que l’enfant aime que l’enfant réclame que l’enfant redemande inlassablement, le jeu du saut. Elle sent chacune de ses mains fermement serrée dans une main plus grande. Entourée rassurée soutenue. Il faut compter, elle sait compter au moins à trois, il faut compter Continuer la lecture#enfances #00 | Ne pas se retourner
Elle a en charge leurs quatre enfants, ce jour-là est celui de la rupture. Trente-trois ans dans ce pays, trente-quatre en novembre, on est en juillet, vers la fin, l’aîné a onze ans, les deux suivantes dix, et le dernier vient d’en avoir sept. Partir. Tout quitter. Un voyage en avion, une espèce d’hippocampe qui aurait des ailes dessiné en Continuer la lecture#enfances #00 | l’escale
Le Poséidon du Cap Sounion a été affiché au mur de la chambre pour de nouveaux repères, pour rassurer, pour inspirer, pour rêver, entre les exercices de maths et les traductions de l’Anabase. Mais voilà, il faut la retrouver, la chambre ! Elle est trop loin du collège maintenant que le déménagement s’est fait… il a fallu prendre ce satané bus Continuer la lecture#enfances #00 | Perdu à tout jamais
Jouer à être une enfant perdue, et parfois une petite bande d’enfants perdus, perdue et trouvée, car rester perdue c’est l’abandon, cachée oui, perdue pourquoi pas, mais être perdue pour être trouvée, sans être grondée, et peut-être même consolée. Pour l’instant perdue à la sortie du car, perdue au coeur de la station, à grimper lentement la cavité de pierraille, Continuer la lecture#enfances #00 | chèvre folle
Le sentier qui aboutit au bord de la falaise, la chambre d’hôtel, une nuit en plein champ ou au milieu de la mer, une route dans le brouillard. L’angoisse de l’impasse, d’un espace sans repères, la peur qui monte, les larmes, la certitude qu’il ne faut pas bouger, se recroqueviller et attendre. C’est cela être perdu. Qu’est-ce que je fais Continuer la lecture#enfances #00 | la chambre d’hôtel
Il est posé, ancré, peut-être scellé dans le sol : les jambes ne sont pas vues. Le blouse blanche ronde de gras et de muscle éloigne l’âme et ses humeurs. Pas de doute pour qui manie le hachoir. Rien n’hésite dans les mots, nets comme des œufs. Pas de coin dans les phrases, des cercles parfaits. De la pointe du Continuer la lecture#enfances #00 | Halles
L’enfant suit la jambe de l’homme devant lui. Il y a plein de jambes autour. Il suit celle de son père. Il y a foule. La jambe devant s’arrête. L’enfant lève la tête. Au-dessus de la jambe, se tient un inconnu qui tend les bras vers un pot de moutarde. L’enfant regarde autour de lui les corps au-dessus des jambes. Continuer la lecture#enfances #00 | au Prisunic de la rue Vaugirard
Il ne s’était perdu qu’une fois, enfin pas tout à fait, et cette errance il l’a sûrement déjà raconté, il va radoter, redire ce qui déjà a été dit, gratter la croûte, refaire sortir le sang, mais à cette époque un peu de mercure au chrome suffisait à asséché la petite plaie. Il va raconter son enfance, il va rejouer Continuer la lecture#enfances #00 | La confiture
Pour en finir avec cette histoire sans histoire :