Archives de la catégorie : #02, Walter Benjamin, boîtes & armoires

Enfances # 02|Walter Benjamin, boîtes et armoires

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La commode du salon. La télévision est posée dessus. Toujours éteinte. La tapisserie aux larges fleurs de laurier a été choisie par C. il y a si longtemps. Les fleurs roses éparpillent leurs pétales sur le mur tout autour. Un bouton de laiton manque sur le premier tiroir de la commode. Celui qui est tout en haut. C. fait une Continuer la lectureEnfances # 02|Walter Benjamin, boîtes et armoires→

#enfances #2 | décédée le à

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Placards, tiroirs, étagères, que cherche la petite fouilleuse à toujours les ouvrir, à déplacer les petits riens, déplier des papiers, vider des enveloppes de ses mains rapides, des yeux au bout des doigts à reconnaître les matières, décider de la préciosité, deviner les usages et l’utilité de la chose à son enquête sans objet. Un secret est un entrelac, un Continuer la lecture#enfances #2 | décédée le à→

#enfances #02 | la salle à manger

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La salle à manger de ma mère était mon terrain de jeu les jours de pluie. Du chêne lourd, lisse, qui sentait la cire deux fois par an pendant une semaine. Aujourd’hui encore, cette odeur m’écœure et me rappelle les rares journées où les meubles m’étaient interdits. Nous n’étions pas riches. L’ensemble de bois noble était revendiqué comme un témoin Continuer la lecture#enfances #02 | la salle à manger→

#enfances #02 | dominos

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Disons les poussins du poulailler. Où d’autre aurais-je entendu cette idée de la poule les œufs les poussins, où aurais-je pris cette envie prématurée de donner vie. Les œufs sont restés longtemps au chaud dans des chaussettes de laine sur l’étagère de l’armoire. Évidemment, des poussins allaient en sortir, une fois par jour j’allais surveiller l’émergence de vie, l’armoire avait Continuer la lecture#enfances #02 | dominos→

#enfances #02 | dans le sac en plastique

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Il y a eu ce tissu liberty que tu as sorti d’un sac en plastique. C’était un gros pochon qui venait peut-être de chez Marie Junior, Jumelle ou Monoprix. C’était un sac en gros plastique où ta mère avait emprisonné tout un tas de tissus et de cet amoncellement, tu avais sorti ce tissu liberty. Le sac en plastique était Continuer la lecture#enfances #02 | dans le sac en plastique→

#enfances #02 | La boite à chaussures

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La boite à chaussures était la boite à cartes postales. Ou la boite à cartes postales était une boite à chaussures. Comme il était difficile d’ouvrir cette grande boite en carton renforcé. Avait-elle un code secret ? Un secret de fabrication qui rendait son ouverture si complexe ? Il fallait la retourner ou tourner autour pour en comprendre le mystérieux mécanisme. En Continuer la lecture#enfances #02 | La boite à chaussures→

#enfances #02 | sur la pointe des pieds

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Il faudrait une écriture verticale pour tenter de dire l’immobilité devant. Puis le balancement du corps. Les grimaces aussi, la pitance du miroir. La sollicitation venue dont ne sait où à ouvrir ses entrailles comme celles d’un poisson. Et le corps étiré reposant sur des pointes de pied, tendues comme la main à l’approche de la clé. Au bout des Continuer la lecture#enfances #02 | sur la pointe des pieds→

#enfances #02 | Deux textes

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La Boite Tout autour de moi, ça bourdonnait. Bruits de foules. Des gens indifférents à mon désir. Surtout, ce qui m’angoissait, c’était qu’il n’y en ait plus. Que tout ait été épuisé. Ma mère et ma sœur avançaient trop lentement à mon goût. Alors me précipitant, incapable d’attendre davantage, sans m’inquiéter du mécontentement de ma mère, me glissant entre les Continuer la lecture#enfances #02 | Deux textes→

#enfances #02 | la travailleuse

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Ces moments que je volais aux querelles familiales, à l’agonie d’une paix qui ne reviendrait pas pour n’être jamais venue, je les passais auprès de la travailleuse. Je la prenais dans mes bras, de son corps dodu en côtes de bois vernis doré doux au toucher tapissée d’une cotonnade imprimée de tiges de fleurs à inventer, elle se tenait sur Continuer la lecture#enfances #02 | la travailleuse→

#enfances #02 | Naphtaline et dentelles.

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Retenir sa respiration, à cause de la naphtaline…sorte de plongée en apnée dans les profondeurs du corps invisible… la main tâtonne religieusement …Comment est-ce possible que cela sente si mauvais au milieu de tissus si doux ? L’acre odeur de l’interdit…Pourquoi ses vêtements de tous les jours, ceux de l’armoire toujours ouverte, paraissent-ils si ternes à côté de cet étalage intime Continuer la lecture#enfances #02 | Naphtaline et dentelles.→