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Clinique Marcel Sembat au 105 avenue Victor Hugo, Boulogne Billancourt, à 10 minutes du métro du nom de l’homme politique. Façade grise entourée de panneaux colorés jaunes, rouges et verts. 2ème étage par l’ascenseur suivi d’un couloir gris, non pas sale et défraîchi, non, un joli gris, un gris de ciel avant la pluie. Affiches de cinéma sur les murs, Continuer la lectureautobiographies #04 | ici, les lieux
C’est le trou entre les tours blanches qui en bordent les coins, c’est un trou et ça ramène loin. De la continuité des branches plus basses et du sol au fond, tes pieds qui frottent presque leur plafond. Ce n’est pas un mais plusieurs et peut être cent. Tapis réunis là, foisonnant, qui éclosent. C’est le carré vert sur fond Continuer la lectureautobiographies #03 | les arbres dans le trou
J’ai 7 ans, c’est la St Jean, assise autour du feu, je me réchauffe, hypnotisée par les flammes, bercée par le souffle du feu, excitée par le crépitement des branches, blessée par le craquement des bûches, une dernière fois l’entendre s’exprimer, l’arbre de mon jardin. On rit, on chante, on danse, on appelle cela un feu de joie. Ô douleur Continuer la lectureautobiographies #03 et #5 |Je n’ai pas d’arbre
Si le tilleul m’avait donné accès à sa mémoire fixée sur la couche mince de ses cernes, j’aurais pu contempler ma naissance et l’enfance de ma mère. Sa présence solitaire à quatre enjambées du puits dans la cour de graviers blancs s’était ouverte à moi par son goût. Sur l’imposante plaque en acier de la cuisinière bruissait le soir après Continuer la lectureautobiographies #03 | te regarder longtemps danser
« Tu n’as rien vu à Hiroshima » SAISONS Marcher, en regardant les empreintes laissées au sol, dans les herbes, ou dans la boue, le long des chemins tranquilles dans la campagne, à l’ombre des arbres. Se sentir apaisée par leur ombre bienfaisante. Puis le regard indifférencié se fait scrutateur des différences qui nous avaient échappées ou laissé indifférent dans un premier Continuer la lectureautobiographie #03 | des arbres comme écriture Saisons, voyages, métaphores …
Ce douze octobre 2021, elle découvre, ahurie, tout simplement au fond du tiroir où il s’était coincé cet agenda, treize ans après sa mort, celui qu’il a cherché partout. Il l’avait toujours sur lui, incompréhensible cette perte. Elle le feuillette, sans plus, la plupart sont des contacts de travail. Ah! Borin, mais c’est le Médecin de famille, le fameux Docteur Continuer la lectureautobiographies #04 | «un fond de tiroir»
version dé-verbée Au temps des saisons longues, l’infini froissement des feuilles. Avec rien que ça et la grande incertitude. Que l’étirement, de la racine à la baie cible des oiseaux. Un infini bruissement. Un chantier pour tous les vents et la résistance des nervures même aux voltes et virevoltes et rabattement de la pluie sur toutes les faces possibles. Avec Continuer la lectureSambucus Nigra n prgrss
Ils avaient la télévision, ce qui était rare cité des Fleurs au début des années 60. Ils habitaient un peu plus loin sur la rue Delacroix, leur maison jumelée était sur la rue. Monsieur B. était un ancien collègue de ma mère, il la faisait rire, il avait un frère plus jeune que nous avions rencontré à Madagascar. Madame B. Continuer la lectureautobiographies #02 | Idrissa
Il est huit heures. Jean se tient assis près de la comtoise. Le menton baissé, la nuque raide, il imagine attraper le journal. Celui qui se trouve de l’autre côté de la pièce, sur la table basse, près du téléphone. Il pourrait se lever, à petits pas, longer le buffet. Entendre ses pantoufles glisser sur le sol. S’incliner. Sa main Continuer la lectureautobiographies #02 | la vie de Jean