Archives de la catégorie : 2021 – de l’autobiographie comme fiction

Autobiographies # 04 entrée sous conditions

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Tous les matins, c’est le même rituel…descendre deux stations avant, continuer à pied en prenant bien soin de regarder autour de soi en toute discrétion, de traverser le boulevard puis prendre la rue des Tourelles et revenir sur ses pas en observant sans rien laisser paraître. Le boulevard Mortier est à l’angle de la rue. Je coupe mon téléphone, retire Continuer la lectureAutobiographies # 04 entrée sous conditions→

autobiographies #03 | Le pacte du chêne

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Il reste figé par sa présence. Ce sera leur secret. Le seul témoin. Celui qui sait le mal qu’elle lui inflige depuis l’enfance. La crise de nerfs à l’ombre de ses branches, les cris de colère, la rage contre cette injustice. Il a tout vu. Tout entendu. Le sourire goguenard et complice de la mère envers le frère qui arbore Continuer la lectureautobiographies #03 | Le pacte du chêne→

autobiographies #03 | arbre

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Les Pieds dans la terre, un craquement de vie, jour après jour, dehors on nait, on meurt, du jour à la nuit, de la nuit au jour, les formes d’en haut s’éloignent de la racine mère. Les vagues d’en haut, le frottement de tissu souple sur l’air épais et sombre, une caresse de lin sur une joue neuve, les pieds Continuer la lectureautobiographies #03 | arbre→

autobiographies #02 | portraits

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Elle est toute ronde et porte des robes à petites fleurs, des gilets, boutons acidulés, achetés au marché. Elle jette un dernier coup d’œil à sa cuisine au carreaux impeccables, s’assure d’avoir mis au frigidaire le reste de haricots en boite. L’homme avec lequel elle vit depuis plus de trente ans a mis son chapeau et attend qu’elle sorte pour Continuer la lectureautobiographies #02 | portraits→

autobiographies #01 | paysages

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Salle à l’intérieur des remparts, adossée à la cathédrale. Rien n’indique par où s’y rendre. Il faut savoir le passage sombre et froid, à l’odeur humide, au fond de la cours où morceaux de métal et rouille. À droite, l’escalier montant dans le noir, puis tout au bout à gauche pousser la porte au bruit de fer. Odeur de chaussons, Continuer la lectureautobiographies #01 | paysages→

autobiographies #03 | bouger

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Arbre, quelque chose de toi me poursuit : tu n’as pas de jambes. Tu sais que tu es facilement assimilé à l’humain, tes branches-bras, tes brindilles-doigts, les visages dans tes nœuds, dans les creux, ta silhouette courbe de géant dans la brume. Pour achever l’illusion anthropomorphique, tes racines sinuent à la quasi-surface de la terre, n’arrivent à y pénétrer qu’en agrippant, Continuer la lectureautobiographies #03 | bouger→

autobiographies #03 | lignes de l’arbre

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Arbre, j’aime ton ombre projetée sur la surface/peau d’un mur, d’un paravent, d’un rideau. Un écran clair assez, pour accueillir, en silhouette de gris, un bout de branche, éclairé en deçà. Parcellaire reproduction du réel, rendu au noir et blanc dans une forme dénudée, un bout de branche d’une douceur, d’une simplicité, délicates. Quand l’original est fleuri, riche de couleurs, Continuer la lectureautobiographies #03 | lignes de l’arbre→

autobiographies #04 | le bureau

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Seules ma grand-mère et sa soeur ont vécu plusieurs décennies à la même adresse. Au grès de mes déménagements, j’ai continué de leur écrire. Ce sont les seules adresses que je connais par coeur. Impasse des marées, une route de graviers quelques mètres avant le Bassin, une maison de bois construite à la main par son mari et ses fils. Continuer la lectureautobiographies #04 | le bureau→

autobiographies #04 | Marseille d’enfance

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Sur l’étagère où trône le téléphone, était attaché par une cordelette le carnet d’adresses des mes parents. Pas question de l’égarer ! J’aimais le feuilleter. Ici et maintenant je le feuillette en pensée à la recherche de lieux perdus, égarés dans un temps lointain. Marseille, 8 rue Bernex. La rue Bernex relie le boulevard de la Madeleine au boulevard Longchamp. Continuer la lectureautobiographies #04 | Marseille d’enfance→

autobiographies #03 | être

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Caresse du vent, du souffle de vie. Je suis celui qui regarde au loin cherchant le sol où je me tiens.Je suis celui qui chemine immobile. Je suis puissance fragile.Je suis celui qui n’a pas les mots mais le langage.Je suis jeune de tout l’avenir.Je suis vieux de tout un passé.Je suis un seuil à ne pas franchir.Je suis au Continuer la lectureautobiographies #03 | être→