le Tiers Livre | écrire, publier, explorer
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Le compartiment me semblait bondé mais le grand blond dans le couloir avait raison : en faisant glisser la porte, je vois qu’il reste une place, au milieu de la banquette de gauche, cachée par un géant – du moins je le vois ainsi – ; sur le seuil, une main posée sur le montant, la tête avançant dans leur espace, Continuer la lectureautobiographies #06 | départ en vacances
Croquer le marmot. 1 Petit matin glacé devant la grille hollywoodienne d’une clinique de banlieue chic. Frigorifiés, on se penche sur la plaque. C’est vraiment là. On s’avance dans allée, qui nous rapproche peu à peu du cube de glace posé là-bas, au milieu du parc givré. Silence. On pourrait se dire que c’est beau. On ne se le dit pas. Continuer la lectureautobiographies #07 | croquer le marmot
Codicille : un passage de #L2, irruption hasardeuse d’un univers qui viendra alimenter ensuite un pdf, une succession d’extraits très morcelés correspondant à chaque article de l’atelier « Faire un livre ». Retour récent au pdf, tentative alors de lier les morceaux. La voix du conte émerge, une sorcière, la suppression des articles, l’inversion des mots. Un travail plus approfondi nécessiterait de Continuer la lectureautobiographies #05 | sorcière et porcelaine
… de la porte de l’épicerie qui vendait des cha-cha trois par trois dans du papier doré… de celle d’une autre en haut de trois marches, accueils renfrognés de son épicier aux faux airs de Daniel Ivernay, le Daniel-Ivernay vendant cependant de son jambon blanc et de sa Valstar verte – non pas qu’à dix ans l’on en bût de Continuer la lectureautobiographies #07 | des cha-cha à la mer, points de suspension…
Le monde dort. Lui seul est éveillé. Comme chaque matin depuis quelques mois Marcel ouvre les yeux vers cinq heures. Il ne se lève pas de peur de réveiller Jeanne et regarde par la fenêtre aux volets ouverts le ciel qui peu à peu dévoile son aurore. Lorsque l’énumération pensive des tâches qu’il ne peut plus accomplir cesse, il relève Continuer la lectureautobiographies #02 | traces
Les conversations ont cessé, on se love dans le ronron du moteur, dans ce silence épais, presque poisseux de la nuit, régulièrement, on se prend en pleine face les crachats lumineux des phares, l’insulte suit de près : Et tes codes connard ? c’est la nuit, on parle bas parce que c’est la nuit et peut-être qu’elles dorment à l’arrière, ou allez Continuer la lectureautobiographies #06 | habiter l’habitacle
la porte de la 403 noire que je claque et qui t’écrase les doigts. la porte de la cave à r. derrière, un escalier tout noir et une odeur d’humidité vieillotte. à droite, le garde-manger. la porte du 102 rue thiers avec un petit rectangle de cuivre. le marteau carré et la poignée que l’on tirait pour annoncer notre arrivée. Continuer la lectureautobiographies #07 | groom
La porte de ma chambre, blanche, simple, une poignée pas argentée mais couleur argent. un petit trou pour y mettre une clé que je ne saurai trouver et un autre petit trou au dessus de la poignée dans lequel devrait se trouver un clou qui ne cesse de s’enlever et que je ne recherche jamais. Toujours ouverte sauf pour la Continuer la lectureautobiographies #07 | mes portes.
le corps assis sur le banc à lamelles de bois blond qui collent à la peau des cuisses, s’y impriment, le bruit de ventouse qui lâche à soulever une jambe de temps en temps, puis l’autre, habillé d’une robe trop courte pour les protéger, la pelle rouge rangée tout au fond du porte-bagage à treillis métallique bien parallèlement à la Continuer la lectureautobiographies #06 | train couchette
Je ne dors pas. Mes yeux me fixent dans la vitre du train, au milieu des corps endormis de mes compagnons fortunés, indifférents à l’air glacé — climatisation réglée en dollars ; upper class, fauteuils clubs, trousseau de nuit ; tous montés à Rangoun, tous en longyi madras noué sous le ventre ; pourquoi ne lisent-ils pas ? Ces hommes ballotés jouent-ils au Continuer la lectureautobiographies #06 | train de nuit