Archives de la catégorie : 2021 – de l’autobiographie comme fiction

Fausse fourrure, doudou rond qui enveloppe d’où sort une tête blonde rendue épingle rapetisse rapetisse, personne autour et tout le monde l’entoure le pompon noir fragile et mouillé devant la boite, tiges et pétales nacrés sur une vitre opaque, glisse le reflet de quelques arbres dégarnis dans leurs écorces tristes humides, accompagnent la boite, se meuvent les pompons noirs aux Continuer la lectureautobiographies #11 | In memoriam→

Une lettre terrible de ma mère, un je t’aime sur une carte postale, des galets ronds dans un vase transparent, une petite statue de Boudha, un vieux Polaroïd, une boule de noël cassée, des morceaux de puzzle non faits, un encens à moitié consumé, un sac à chien, des piles usagées, une petite lampe torche sans piles, un tournevis pas Continuer la lectureautobiographies #12 | parcours insolite→

Au dehors cette boîte sphérique c’est tout petit. A peine entrée c’est l’immensité. Elle ne voit pas les bords, franges invisibles, si lointaines, si proches, si personnelles. Elle ouvre grand les yeux, elle écoute les bruits d’une vie sans trier, sans juger, sans nostalgie, pense-t-elle. Difficile de regarder chaque objet sans fantasmer sa part de bonheur. Tout est mélangé, rien Continuer la lectureautobiographies #12 | ça t’fait rire quand j’dis→

Côté Nord de la cour-jardin, la maison du fond s’élève en face de l’immeuble principal, façade jaune fané, volets verts, cigale en céramique près de la porte-fenêtre. Une spécialité marseillaise, cette pièce unique, souvent salle de jeux pour les enfants, ici devenue un débarras bordélique, un cafouche. À vider. Le long du mur aveugle, face à la porte, un buffet Continuer la lectureautobiographies #12 | la maison du fond→