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Deux tasses à café vides posées sur la table; le café a coulé sur le rebord de la tasse laissant des traînées marrons sur l’immaculée blanche; le sachet de sucre que l’on a éventré, quelques grains égarés sur la surface plastifiée; une petite cuillère argentée en équilibre entre l’assiette et le bois de la table; un briquet bleu et un Continuer la lectureautobiographie #08- Vide
La porte donnait sur un couloir ; l’odeur de meubles anciens, d’humidité, de livres et de poussières ; le froid était aussi là l’hiver, ce froid des intérieurs ; on venait du dehors frigorifié ; arrivé chez eux à l’abri du vent, on était saisi par ce froid différend ; comme si la déception de ne pas arrivé dans un espace chauffé descendait encore plus Continuer la lectureautobiographies #08 | chez eux
Aller chez le docteur Sicre, oui oui oui. Quand on est petit, non non non. Entrée dans le vestibule, l’odeur du tabac froid attrape les sinus. Salle d’attente avec des femmes et des enfants. Il y a des revues dans cette salle d’attente pour médecin de famille à Aurelcastel : Paris Match et Nouvel Obs. Grande maison 1900 occupée uniquement Continuer la lectureautobiographies #08 | Elle bave comme une petite mémé
Migennes ; Laroche-Migennes ; peut-être une maison Bérard, en béton armé ; le docteur Jean F. ami de mon père ; plus qu’ami, compagnon de chambre à l’école de Lyon sur les bords de la Saône ; un Vosgien rencontrant un Auvergnat ; deux fils de paysans au sortir de la guerre ; de leur thurne, on voyait le fleuve ; leur fenêtre vue d’en bas pour le Continuer la lectureautobiographies #08 | on disait les F.
cuisine 1 c’était au bord de la route, un champ couvert d’herbes, un pré ; des cèdres bleus couchés en désordre près d’un fossé au loin ; quand il n’y avait pas encore de constructions, la campagne quoi ; fondations en 1950 et pose du toit pour qu’il existe un intérieur ; surtout la cuisine ; manger se chauffer tresser l’osier en hiver ; odeur du Continuer la lectureautobiographies #08 | intérieurs cuisine
Vert pâle ; un peu gris-bleu ; entre tilleul et céladon ; comme cette porcelaine soyeux ; comme une peau ; une seule fleur par panneau ; longue tige s’élançant du sol ; d’un vert plus foncé que le fond peut-être un rien plus jaune ; les cinq pétales de forme triangulaire nacrées ; autour du petit soleil formé par la boule jaune pâle du pistil ; d’où jaillissent les Continuer la lectureautobiographies #08 | pointillisme
Tout le rouge était tombé ; faire la liste des rouges ; restaient les ors ; faire la liste des ors ; les os des arbres ne sont pas blancs ; les persistants persistent ; de la rubalise jaune souhaite contenir ; un éboulis déborde la chaussée ; ai claqué tôt la portière ; m’abritant de chutes ; passer au garage ; quatre saisons ; parallélisme exigeant révision ; forfait contrôle technique tout-en-un ; Continuer la lectureautobiographies #07 & #08 | autobiographie véhiculée de ma voix qui pleure
En novembre, sur la table, un verre sans pied mais rond comme de cognac, utilisé verre à vin, liquide grenat affleurant ; le portable au cuir noir à l’étiquette qui en fait cahier à la couverture sage ; le mug à thé, pas de version française acquointante ; le vase en gros verre au col biseau offrant une fleur de bégonias rouge goutte Continuer la lectureautobiographies #08 | tout ce que l’on voit sans bouger
Intérieur point virgule ; une cour; un palmier, des pavés inégaux blancs, texture comme de la craie; un muret; un pour poser une marmite chaude et chauffer de l’eau au réchaud à gaz, dans le soir tombant; une maison en ruine ; le corps de la maisonnette remplie de débris, de plâtre, de poutres, très encombré et qui donne sur 4 mètres Continuer la lectureautobiographies #08 | vol d’oiseaux
Il y avait l’immeuble HLM qui piquait sur la route nationale côté cuisine; sur la voie ferrée côté chambres; il y avait le passage brinquebalant du train de 23heures47 épié soir après soir; il y avait sur les murs d’atroces papiers peints; des ramages roses dans la chambre des filles; jaunes dans celle des parents; il y avait le baromètre Continuer la lectureautobiographies #08 | mettre la clé sous la porte