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Je vis du haut de la terrasse en marbre noir l’aube se lever sur la crête dentelée qui finissait en falaise et plongeait dans la mer. C’était à Corfou, cette Île grecque si belle, à l’influence vénitienne, une île parsemée de Bougainvilliers en fleurs. Les premières cigales s’étaient mises à chanter, la chaleur devenait écrasante, le long de la crête aux rares Continuer la lecture#anthologie #37 | elle est où la mer ?
Les auteurs sont toutes les générations dont on se souvient. Ici plutôt de la branche paternelle, du village de Paganica dans la région des Abruzzes en Italie. Tout est parti du prologue. Je me suis aperçue en l’écrivant que les prénoms s’étaient transmis de génération en génération, en italien, puis francisés. J’ai interrogé mon père afin qu’il remonte dans ses Continuer la lecture#anthologie #40 | Un aller retour
Appuyer sur le bouton du Dictaphone, elle est là, sans annonce, sans préavis, là dans la pièce, elle qui n’est plus. Là, présente. Ici, avec moi. Elle ignorait la présence du micro, nous deux en face d’elle, autour de la table devenue trop grande. La voix forte, loin du micro pourtant, sûr qu’on l’entend de l’appartement voisin. Dans les escales je te le balance. Jamais je ne l’ai entendu dire les escaliers. La langue truffée de mots venus de nulle part. Vérifier toutefois si dans une langue, un patois, ils existent ces escales, ces escales dans lesquels à jamais il dégringole celui dont elle ne veut pas entendre parler. Continuer la lecture#anthologie #34 | voix et cassette
Les images guident, parfois mal, mais guident quand même. Les vieilles photographies prises par les parents, la famille. Les numéros des dossards, 5, 23, 17, 9 et quoi d’autre quand la mémoire fait défaut. Les couleurs de tee-shirt, ce rouge là tellement porté qu’il est devenu presque rose, les bleus parfaitement identiques, en quadruple exemplaires parce que tu comprends, si Continuer la lecture#anthologie #39 | fétichisme
L’auteur, aucune importance. Il ne le devint pas, jamais. Passeur, scripteur de la parole des autres, de la sienne parfois. Rien de plus et sans prétention, ni exigence. C’est pour cette modestie un peu feinte qu’il s’interdit d’ouvrir les deux petites valises en carton qui lui avaient été confiées il y a bientôt plus de vingt ans. Max le pupille Continuer la lecture#anthologie #40 | suppositions
Je me rappelle très bien de cette journée de 1996, c’était l’été, on avait fait une sieste parce qu’on allait se coucher tard. On regardait les Jeux Olympiques à la télévision. Je n’avais pas compris tout de suite qu’il s’agissait de sport, ces jeux. On avait regardé des courses qui avaient lieu à des milliers de kilomètres d’ici. Il y Continuer la lecture#anthologie #38 | Svetlana
Elle est étendue sur la plage, les jambes repliées, les yeux fermés. Il est assis à côté d’elle et il regarde la mer – puis elle – puis la mer. Il y a du temps qui s’écoule, plus lourd à mesure qu’il s’écoule. Il regarde de moins en moins la mer et de plus en plus il la regarde elle. Continuer la lecture#anthologie #17 I Love on the beach
JE VIS se froisser l’étendue bleue de la mer. Je la vis se tiédir et se peupler de méduses à longs filaments et d’algues empoisonnantes. Un jour je vis s’effondrer un pan de montagne sous l’effet des pluies diluviennes et courir la vague assassine, détruisant la vallée où je vivais. Je vis la panique dans les yeux ce jour-là. Je Continuer la lecture#anthologie #37 | prendre la route
cf#6 Sentir le monde La vieille étable est à droite de la maison. Dans son jus. À chaque stèle une ardoise indique le nom de sa locataire Allure, Banjo, Dauphine, Fannette, Grâce… Une douzaine, des bretonnes — on dit aussi des brettes — à la robe noire et blanche. L’odeur du lait, fraîchement trait, a comme fruité celle de l’étable faite de Continuer la lecture#anthologie #39 | …cachez vos rouges tabliers !
Des histoires, toujours des histoires. Des trucs de vieux. On ferait mieux de s’intéresser à d’autres choses, (des faits sociaux totaux par exemple) les jeux, le pain, les morts, les vivants, la joie, les otages, les enfants morts sous les bombes. On ferait mieux de regarder devant soi, le ciel qui brûle comme au Canada – la terre, le feu, Continuer la lecture#anthologie #39 | images