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Elle ne voulait pas de cette maison. Elle l’avait répété cent fois Je n’en veux pas. Sa mère pleurait:– Mais enfin, cette maison c’est toute notre vie, comment peux-tu dire ça ?– Peut-être mais ce n’est pas la mienne. Sa vie à elle, elle l’a bâtie à huit cent kilomètres de là. Elle a choisi un horizon plat, un bout de Continuer la lecture#anthologie #27 | Une soif impossible à étancher
Une jeune femme marche à côté de son cheval. Elle est vêtue de façon ordinaire d’une blouse marron à la couleur passée et d’une jupe grisâtre froissée. Son cheval blanc cassé ne porte pas de mors. Il la suit docilement. Elle pense qu’elle aurait préféré prendre un vélo, ils sont plus obéissants, et elle n’aurait pas eu à se soucier Continuer la lecture#anthologie #27 | bavardages
Un homme parcourt inlassablement les couloirs de son appartement. On dit les couloirs alors qu’en fait l’appartement est de dimension tout à fait raisonnable, voire même petit. Cependant les déambulations incessantes, les aller-retours lui font parcourir des kilomètres. L’expression « il tourne en rond » ou « mais arrête de tourner en rond, tu nous fatigues à la fin » en plus d’être pléonastique Continuer la lecture#anthologie #27 | objets d’amour et de douleur
Mon enfance fut des plus banales. Partagée entre la capitale où mon père avait son travail, ma mère ses habitudes, et une maison de campagne dans un village champenois habitée par une grand-mère et l’ombre de son époux mort trop jeune. Autant Paris était le lieu du confinement, autant le jardin champenois fut celui de l’éveil. Ma grand-mère, institutrice, prenait Continuer la lecture#anthologie #27 | Incipits
1 Un homme en tongues et bermuda s’approche de lui et lui dit Vous me faites penser à quelqu’un qui est, en ce moment, à l’autre bout du monde. Comment ça vous me faites penser ? Mais c’est moi et il n’y a pas dix minutes, nous parlions ensemble en regardant la mer. Vous veniez de sortir de l’eau avec Continuer la lectureanthologie #27 | doux rêves
Avez-vous remarqué que les histoires qu’on se raconte depuis quelque temps, comme celles qu’on entend deci delà, sont de plus en plus étranges. Je ne parle pas de celles qu’on se raconte à soi-même. Celles-ci ont toujours été hors compétition. Je parle de ces histoires capables de nous mettre la tête à l’envers. Je parle de ces histoires dont on Continuer la lecture#anthologie #27| Puisqu’il faut commencer, commençons
Quand il referme le livre qu’il n’a jamais tenté d’écrire, il comprend qu’il serait absurde d’ajouter un épilogue a 25 915 pages blanches. J’emporterai avec moi ce lourd secret avait-il écrit dans le faux journal de celui qu’il était en train d’inventer et qui n’allait pas tarder à devenir lui, jusqu’à le faire oublier. Pas un vrai livre. Un rectangle Continuer la lecture#anthologie #27 | objet livre
1 Elle a composé le code d’accès de l’immeuble de la rue Saint Charles et se dirige vers l’ascenseur. Elle trouve que ça sent bon dans le hall, il y a des plantes vertes, de la lumière, de la clarté. Dans l’ascenseur, quelque chose qui ressemble à de la peur monte en elle, mais rien ne l’arrêtera, il faut qu’elle Continuer la lecture#anthologie #27 | Débuts non fortuits
J’ai appris à lire dans un manuel de conjugaison. C’était un Bescherelle, je crois. Ou un Bled. Un livre que mes sœurs et frères ainés devaient laisser trainer sur l’unique bureau de notre chambre commune que j’étais le seul, à cette époque, à ne pas partager puisque j’étais le plus petit de la fratrie. C’était surtout un livre où il Continuer la lecture#anthologie #27 | débuts d’histoires en trois temps
C’est l’histoire d’un écrivain à succès qui découvre sa médiocrité. Il écrit des thrillers qui laissent ses lecteurs à bout de souffle, mais ses personnages n’ont aucune profondeur, il le sait. Il manie avec aisance tous des mécanismes de l’écriture, passe ses journées à remplir des pages blanches, mais il lui manque la vie, la confrontation avec les autres, il Continuer la lecture#anthologie #27 | Trois histoires