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#26 | Bruits et voix L’obscurité descend sur la petite place. Le ciel tombe dans les flaques d’eau qui deviennent taches d’encre. Des passants marchent dedans et éclaboussent le sol en gouttelettes noires, qui chutent à leur tour, dans un fracas imperceptible. Pour cause, deux hommes que je distingue à peine, sont là : l’un est debout, à haranguer les Continuer la lecture#anthologie #26 | Bruits et voix
Dans la nuit maternelle, les sonores amours des grillons couvrent les rires étouffés des enfants. Se peut-il que ceux-là ignorent ceux-ci ?
« Quarante fois parler, quarante fois crier, quarante fois la page affichée collée punaisée mais qui dans ma cour fait le crochet qui dans la cour vient traverser sinon rapidement sinon dans l’ombre et se cachant : on prend des raccourcis par ma cour où sont mes pages, on passe vite dans la cour où je parle et je crie. » — « Formes d’une guerre » Continuer la lecture#anthologie #39 et #40 | Carnet 40×50
Tes pas te suivent te traquent féroces sur le gravier grinçant ils mordent ils croquent chaque caillou la douleur irradie descend remonte en un écho, un bourdonnement incessant envahit ton esprit, tu trébuches sur tes propres pensées, des vieux mensonges. Cet acouphène insidieux comme une rumeur une sirène qui clame à l’intérieur de ton crâne, une vrille qui fouille creuse retrouve Continuer la lecture#anthologie #26 | Manganelli | acouphènes
Dans le train, ambiance feutrée. On a toujours l’impression que c’est l’heure de la sieste. Peut-être que dans le train personne ne se connaît. Pas de bruit. Le bruit du haut-parleur lance une voix brouillée. Est-ce qu’on doit écouter ce qu’elle dit ? Est-ce important ? Le son est tellement grésillant et ténu qu’on décide que ce n’est pas important, par paresse. Continuer la lecture#anthologie #26 | voix ténues
Sa voix tinte à travers le soir. Seule sur la terrasse Augustine s’adresse aux ombres du jardin, à tous ceux qui sont partis et ne l’entendent plus. Au rythme de ses mots, ses mains dansent sur les accoudoirs de la chaise. Comme une traduction en musique pour la nature endormie. Elle a un instant oublié la présence de Camille qui Continuer la lectureanthologie #26 | la vaisselle bleue de son mariage
Le roi s’approche du jardinier, les ciseaux cliquètent. Attente par le mouvement — de plus en plus ample d’un côté, vif et saccadé de l’autre. Le roi force l’air en dehors de sa poitrine, pas exactement au moment opportun — il sait qu’un tel moment n’existe pas — mais, disons, à un moment agréable. C’est la texture de l’écorce d’un Continuer la lecture#anthologie #26 | concert au pied de l’arbre
Première nuit sous la tente depuis un bon moment. La dernière fois, tu vivais encore à la montagne, balade d’été avec des copains du club de ski de fond, tu ne devais même pas avoir quinze ans. Aujourd’hui, nouvelle nuit sous la tente. Chaussettes, bonnet, la tête dans la capuche bien douillette du duvet, tu n’as pas vraiment froid, pas Continuer la lecture#anthologie #26 | Sous la tente
C’est l’été Chaleur intense. Chape de silence. Heure de la sieste. Le ciel gris acier plombe et l’air tremble. Les insectes bourdonnent, les feuilles de l’arbre bruissent doucement sous la brise qui se lève. Les bruits semblent assourdis, endormis. Sur le chemin, le gravier crisse sous un pas. Un rire cristallin, clochette mélodieuse, flotte dans l’air. Des chuchotements portés par Continuer la lecture#anthologie #26 | Manganelli
Joséphine referme le tiroir de sa table de nuit. Le geste est lent, non pas à cause de la fatigue omniprésente à son âge, mais comme si par cette lenteur elle pouvait faire durer l’instant, retenir les souvenirs. La pulpe de ses doigts effleure le bois, le tiroir est fermé, sa photographie d’antan est à l’abri des regards indiscrets. Près Continuer la lecture#anthologie # 26 | Bruits et voix sont des pensées