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Maintenant j’ai trois photos de toi, trois clichés qui ne sont pas à moi, ils s’ajoutent aux quelques images qu’on peut trouver dans le grand album sans pages de la toile. Elles sont la promesse d’une nouvelle correspondance, toi qui as porté les miennes (celles des autres aussi, je le sais, c’est le hors champ de notre cadre) et qui Continuer la lecture#Anthologie #20 | De toi comme si je t’avais connu
Je n’ai que cinq photos de vous, trouvées dans une brocante et achetées pour rien. Vous étiez toutes les cinq sur le même stand, vous quatre dans une boîte à chaussures, et toi, parce que tu es plus grande, posée sur une pile d’almanachs. C’est toi que j’ai vu en premier, et tout de suite je suis allée vers toi, Continuer la lecture#anthologie #20 l lucane
Je n’ai aucune photo de toi. Ton album est perdu. Il ne reste aucune trace de toi. Tu es mort une deuxième fois. Nous ne retrouvons plus la photo où tante Nicole se tient droite aux côtés de notre mère plus petite et menue qui te tient dans ses bras, toi dont on discerne à peine le visage. J’aurais plus Continuer la lecture#anthologie #20 l Photo de baptême
Je ne dois pas bouger. Je ne dois pas montrer, je ne dois pas dire, je souris légèrement, les mains sont croisées devant moi, je fais belle figure. La beauté me protège et me fait vulnérable. L’image est de l’argent et il y a peu d’argent. Je n’ai que des gages. La vie est devant moi comme une peur et Continuer la lecture#anthologie #20 | Depuis une image retrouvée
Toi, les photos que j’ai gardées, collées dans de vieux albums que je n’aurais pas feuilletés sans cette invitation à creuser les lignes des images, ta peau de lait tachée de rouille et tes cheveux frisés, denses et frisés, presque crépus, descendant en triangle jusqu’à tes épaules, toi de face et toi de dos et tant de visages, toujours, autour Continuer la lecture#anthologie #20 | Mémoire vague
C’est une photo noir et blanc, assez grande et de format carré. Je ne sais pas ce qu’elle est devenue, la dernière fois que je l’ai vu, ma grand-mère a lancé ce pauvre Jean-Paul avant de la remettre dans une boîte en carton.Un portrait en buste. Un homme jeune, les cheveux sombres lissés vers l’arrière. Il porte une chemise à carreau, le dernier Continuer la lecture#anthologie #20 | Pêche à la truite
La dernière photo que j’ai de toi est une image floue en mouvement. Seules tes chaussures de bowling noir et blanc sont nettes. Je te vois bien plantée sur tes pieds, le corps penché légèrement à gauche, du côté du cœur fatalement. Tu es là, entière comme tu l’as toujours été, vêtue d’un simple T-shirt et d’un pantalon informe dans Continuer la lecture#anthologie #20 | La dernière fois que je t’ai vue
J’ai des photos de toi. Des vidéos. Des tirages agrandis. Tu es aux écrans, tu es autour. Chez toi aussi. Mais il y a une photo. Tu la montres souvent. Tu la sors de l’album comme si le flou venait du plastique protecteur et non du temps. Tu ris, caresses cette jeune femme que tu dis être toi. Tu passes Continuer la lecture#anthologie #20 | trouble.
Je n’ai que deux photos de toi. L’une est un portrait en noir et blanc que tu as dû faire chez un photographe. L’autre m’a été transmise par Thérèse, ta fille, ma tante. Cette photo m’est précieuse car elle te surprend dans la vie. Elle est trace de toi dans le vivant des jours. Je me dis qu’on est peut-être Continuer la lecture#anthologie 20 | de toi dans le vivant des jours
Je n’ai aucune photo de toi, ce dont je me souviens c’est de ton air buté de jeune femme nouvellement mariée avec un homme que tu ne connaissais pas du double de ton âge. Pas de photo de toi, seulement un « oui » arraché à la place d’un « non » hurlé. Les parents avaient conclu leurs affaires, la dot, le logement et le Continuer la lecture#anthologie #20 | “oui” arraché