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C’est une photo noir et blanc, assez grande et de format carré. Je ne sais pas ce qu’elle est devenue, la dernière fois que je l’ai vu, ma grand-mère a lancé ce pauvre Jean-Paul avant de la remettre dans une boîte en carton.Un portrait en buste. Un homme jeune, les cheveux sombres lissés vers l’arrière. Il porte une chemise à carreau, le dernier Continuer la lecture#anthologie #20 | Pêche à la truite
La dernière photo que j’ai de toi est une image floue en mouvement. Seules tes chaussures de bowling noir et blanc sont nettes. Je te vois bien plantée sur tes pieds, le corps penché légèrement à gauche, du côté du cœur fatalement. Tu es là, entière comme tu l’as toujours été, vêtue d’un simple T-shirt et d’un pantalon informe dans Continuer la lecture#anthologie #20 | La dernière fois que je t’ai vue
J’ai des photos de toi. Des vidéos. Des tirages agrandis. Tu es aux écrans, tu es autour. Chez toi aussi. Mais il y a une photo. Tu la montres souvent. Tu la sors de l’album comme si le flou venait du plastique protecteur et non du temps. Tu ris, caresses cette jeune femme que tu dis être toi. Tu passes Continuer la lecture#anthologie #20 | trouble.
Je n’ai que deux photos de toi. L’une est un portrait en noir et blanc que tu as dû faire chez un photographe. L’autre m’a été transmise par Thérèse, ta fille, ma tante. Cette photo m’est précieuse car elle te surprend dans la vie. Elle est trace de toi dans le vivant des jours. Je me dis qu’on est peut-être Continuer la lecture#anthologie 20 | de toi dans le vivant des jours
Je n’ai aucune photo de toi, ce dont je me souviens c’est de ton air buté de jeune femme nouvellement mariée avec un homme que tu ne connaissais pas du double de ton âge. Pas de photo de toi, seulement un « oui » arraché à la place d’un « non » hurlé. Les parents avaient conclu leurs affaires, la dot, le logement et le Continuer la lecture#anthologie #20 | “oui” arraché
Il y en a quatre. Quatre photos. J’ai bien compté. Et recompté. Quatre prélevées dans de vieux albums. Quatre regroupées dans le grand album vert. Quatre de toi entre un et huit ans — deux fois quatre. Quatre comme nous quatre. Ceux que tu as mis au monde. Quatre comme l’âge de ton arrière-petite fille qui te ressemble, et que Continuer la lecture#anthologie # 20 | quatre
Je n’ai pas de photo de toi. J’en ai une dans l’imagination. La photo est un peu déchirée. Tu y souris mais à peine. C’est ainsi qu’on t’a appris à exprimer ton bonheur. Tu y portes cette robe blanche, la même qu’avait portée ta mère. Il porte ce complet fait pour l’occasion. Il a plus de peine à sourire que Continuer la lecture#anthologie #20 | je n’ai pas de photo de toi
20. Le texte suivant, inspiré (disons) de quelques lettres écrites durant la détention -notamment en ce qui concerne les puissances divines. Travail en cours. (je fais tourner en boucle A whiter shade of pale reprise Annie (non pas Ernaux mais) Lennox – ça rappelle quelque chose ?) À un moment on cesse de se battre, ça suffit… il n’y a plus Continuer la lecture# anthologie # 20 | ombre plus blanche et pâle
Je n’ai pas compté les photos que j’ai de toi mais elles sont rares. Je les ai tellement regardées que je les connais par cœur. Sans relâche j’ai parcouru les plages d’ombre, les expressions de ton visage, le contact du corps des autres avec le tien. Je les ai usées de mes yeux. Tu es une pièce majeure de mon Continuer la lecture#anthologie#20 | toi petite
C’est une photo carrée noir et blanc, trois fillettes brunes en robes blanches, souliers vernis se donnent la main devant la grande baie vitrée du salon (1). Sur la gauche un caoutchouc grimpe jusqu’au plafond. Derrière la vitre le vide (2). Tu es au centre, je ne vois que toi. Ta petite sœur te donne la main. Elle a de Continuer la lecture#anthologie #20 et 21 I La voleuse