anthologie #19 Bribes spectres
L’homme torse nu, privé de bras à hauteur d’épaules, qui descend du bus et s’avance droit vers moi qui passais, une passante, yeux dans les yeux, bravache. He ! Qu’as tu à dire ? La petite porte à notre taille, où on doit se baisser même, mères laissées en arrière, seule voie pour aller avec mes semblables, avec la maîtresse, pont Continuer la lectureanthologie #19 Bribes spectres