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« Quarante fois parler, quarante fois crier, quarante fois la page affichée collée punaisée mais qui dans ma cour fait le crochet qui dans la cour vient traverser sinon rapidement sinon dans l’ombre et se cachant : on prend des raccourcis par ma cour où sont mes pages, on passe vite dans la cour où je parle et je crie. » — « Formes d’une guerre » Continuer la lecture#anthologie #39 et #40 | Carnet 40×50
#21 | ajout de notes sur le texte #19 | tout sera oublié toutes les images disparaitront (1) que reste-t-il de la mémoire…cette petite fille démembrant une poupée (2) comme on désosse un poulet (3), le visage en extase (4)cette jeune fille, une colombe sur la tête, l’air gauche et un sourire niais (5)les années 80 et l’arrivée du sida, Continuer la lecture#anthologie #21 | ajout de notes sur le texte #19 | tout sera oublié
#19 | tout sera oublié toutes les images disparaitront que reste-t-il de la mémoire…cette petite fille démembrant une poupée comme on désosse un poulet, le visage en extasecette jeune fille, une colombe sur la tête, l’air gauche et un sourire niaisles années 80 et l’arrivée du sida, fin de la parenthèse enchantée les chaussures méduses achetées à Florenceles mêmes chaussures Continuer la lecture#anthologie #19 | tout sera oublié
Le masque de Majora sur la couverture dorée de Console +, son toucher texturé. Les piles de cartes impeccablement rangées par couleur. Plaines, Montagnes, Forêts, Îles, Marais, Artefacts, Multicolores. Les lettres multicolores sur le frigo ; les bleues, particulièrement, sans plus savoir pourquoi. La main qui sonde le paquet de Kix à la recherche du jouet-ventouse. Sa phosphorescence dans la Continuer la lecture#anthologie #19 | 9 photographies
La tête de François Mitterrand, en gros pixels bleu blanc rouge, apparaissant sur l’écran de la télévision le soir du 10 mai 1981. On avait commencé par dévoiler son crâne ce qui avait prolongé le suspens de quelques secondes puisque Giscard lui aussi était chauve. L’enseigne rouge du supermarché Suma et les boules oranges qui éclairaient les allées. Mamouth écrase Continuer la lecture#anthologie #19 | les années disco
la villa blanche que la petite fille essayait de construire avec six grosses pierres dans le jardin, l’écart pathétique entre ce qu’elle imaginait et le petit tas difforme, les barbecues sur les balcons de la résidence universitaire, la dame effrayée par le précipice qui s’ouvrait sous le chemin de randonnée où ses enfants venaient de passer sans encombre, les lumières Continuer la lecture#anthologie #19 | images rémanentes
Quelqu’un de l’Aquila l’avait déposé à la boutique pour le vendre. Il était comme neuf. Il était en tergal. Il croit que c’est celui qu’il porte sur la photo. C’était ce costume là. C’était quelqu’un de l’Aquila qui le vendait parce que son fils avait grandi alors qu’il n’avait mis que quelques fois. La couleur était gris clair. L’étoffe était Continuer la lecture#anthologie #19 | Le costume de tergal gris
sa silhouette s’éloignant vers le potager suivie par le chat se frottant à ses jambes, cueillant fraises et mirabelles, ramassant les œufs, apportant une feuille de salade aux poules, retenant le tout dans un pli de son tablier les feuilles de tilleul étendues sur un grand drap blanc au grenier attendant de sécher avant de remplir les bocaux Le Parfait Continuer la lecture#anthologie #19 | toutes les images disparaîtront
Souvenirs de montées pour admirer la ville, embrasser le monde lointain et sentir le cœur battre dans la poitrine. Grimper sur des marches d’escaliers raides jusqu’en haut d’un clocher gothique de Vienne ou d’un dôme cuivré à Berlin ou d’une tour à peine finie de la Sagrada Familia. Monter sur des arbres ou des montagnes ou encore des dunes pour Continuer la lecture#anthologie #19 | Les années passent
Mon album de photos, celui de mon téléphone et les quelques tirages en papier trop brillant que je garde dans une boîte, ce dossier photos que j’ai maintenant, commence quand j’ai vingt ans. Rien avant. Quand je suis parti de chez mes parents, enfin de chez mon père, je n’ai rien emporté, ils ne m’ont rien donné, ni lui ni Continuer la lecture#anthologie #19 | Entre zéro et vingt