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Alger. Le port. Alger la blanche. Méditerranée bleue qui fait mal aux yeux. Des cargos. A-t-il pris le bateau de nuit mon père ? Je n’ai jamais su. Alger qui bruisse et qui grouille, des éclats arabes, français, kabyles. Casbah à travers les siècles, une femme balaye devant sa porte, foulard noué, sourire à la volée, un vieil homme et Continuer la lecture#anthologie #12 | mes 3 lieux
« Quarante fois parler, quarante fois crier, quarante fois la page affichée collée punaisée mais qui dans ma cour fait le crochet qui dans la cour vient traverser sinon rapidement sinon dans l’ombre et se cachant : on prend des raccourcis par ma cour où sont mes pages, on passe vite dans la cour où je parle et je crie. » — « Formes d’une guerre » Continuer la lecture#anthologie #39 et #40 | Carnet 40×50
Guyancourt, la place de l’église avec le boucher, le boulanger, la pharmacie, le bistrot portugais et la mairie, le collège, le gymnase – ça fait comme une ronde – et le petit bois avec les jeux et les violettes et les pâquerettes, l’odeur de l’herbe coupée, les bâtiments blancs, les bâtiments rouges et la piscine, les rues, le calme de Continuer la lecture#anthologie #12 | Villes
#12 | Villes Au plus loin, j’étais allée en Grèce, à Athènes, puis à quelques heures de bateau sur l’île de Sifnos, étymologiquement signifiant vide, ce que je découvrais à mon retour, et qui sonnait alors en moi comme une évidence. Athènes la merveilleuse empestait les éboueurs étaient en grève depuis deux semaines les poubelles s’amoncelaient éventrées sur les Continuer la lecture#anthologie #12 | Villes
Il fait nuit noire. J’aime survoler les terres et les mers de nuit. Le nez collé au hublot. Assez facile de se représenter la forme de la botte italienne, je sais d’avance que je n’en apercevrai pas le talon, mais quel plaisir de suivre du bout des yeux, comme si je surlignais du bout du crayon le trait sur la Continuer la lecture#anthologie #12 | Naples Athènes Las Vegas
Jérusalem oh Jérusalem Sur la pente douce les pavés érodés de la ruelle millénaire murmurent les échos d’histoires, de batailles, de prières, dans le ciel rougi l’ombre des minarets des clochers, témoins- silence d’une paix fragile et d’une guerre perpétuelle, ballet incessant de vie et de mort ; leurs pas résonnent ils portent la croix pour mieux comprendre leur douleur ou Continuer la lecture#anthologie #12 | il y a des villes…
Une femme opte pour un changement radical de carrière à l’approche de la cinquantaine. Elle rentre en apprentissage dans une station touristique où elle n’a pas remis les pieds depuis une trentaine d’années. Les éléments les plus prosaïques de son quotidien se combinent alors avec ceux du passé dans un jeu de compas. Les fantômes pèsent à peine plus qu’un souffle d’air et c’est une autre permanence dont elle fait l’expérience simple, face aux montagnes, le temps d’une saison.
Continuer la lecture#anthologie #40 | Magasins généraux
Une route en lacet mène au clocher, fruit curieux juché au sommet du promontoire. qui paraît à chaque instant sur le point de s’effondrer emportant le poids du bourg, ainsi que Jacques, le haricot magique, les poules aux œufs d’or. En contrebas, des étendues de lavande se précipitent à l’assaut des falaises, à peine entravées par la ligne des pins. Continuer la lecture#anthologie #12 | Trajets mités
Les bringuebalements des wagons, heureux de retrouver une vitesse plus humaine. À gauche, il y a du orange — le fer qui ruisselle ; à droite, le bleu miroite. Les voix grésillent, chantent le Sud. J’ai gardé une vidéo webcam de la lumière sur mon visage, tantôt surexposé, tantôt assombri par les pylônes. Puis la ville, rampant mollement, tièdement sur Continuer la lecture#anthologie #12 | trois villes
Ziguinchor Pour se rendre à Ziguinchor quand on arrive de Dakar en avion, il faut prendre une navette gratuite depuis le petit aérodrome de Cap Skirring. A Cap Skirring, beaucoup de touristes français, en général blancs et bien mis, un brin ventrus et grisonnants, s’arrêtent pour rejoindre les complexes hôteliers du littoral. Seuls continuent par la navette, les habitants de Continuer la lecture#anthologie #12 | on n’a rien vu venir