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Il a quatre-vingt-dix ans, il est aveugle, couché sur son lit d’hôpital, il sort du coma, arrache sa perfusion, il veut embrasser sa fille qui recule devant ce mourant en couche-culotte, il dit c’est l’heure de vérité. Demain, il sera de nouveau dans le coma. Dans deux semaines il sera mort. Il a deux ou trois ans, il porte une Continuer la lecture#anthologie #10 | curriculum
À six ans elle écrit le mot ciel avec un s. elle tient son crayon de la main gauche, elle ne voit pas partir la gifle : après elle esquive. Un trois ou quatre de mai : elle nait – quatre sur les papiers, trois dit le corps de la mère– ; sur une photographie du salon on voit le visage Continuer la lecture#anthologie #10 | courir
il a trente six ans, 1962. La guerre d’algérie tire à sa fin, il faut des bras pour la gérer cette fin. Il en est. Il y est quand les attentats de l’OAS, pour le départ des réfugiés. Il rentre il est défait. Tu as du en voir, guerrier-héros du non dit. Il a trois ans, son père meurt. Trois Continuer la lecture#anthologie #10 | bord du lac
Hanoï. Dans un décor de bambous serrés, assis à un bureau, il écrit. Il a le visage émacié, long, aux pommettes haut placées, une peau cuivrée qu’aucune barbe n’assombrit, il est parfaitement rasé. Il a vingt-six ans. Son nez, fort déjà, divise en deux son visage fin, alors que sa bouche fermée n’esquisse pas un sourire. Il aime cette heure Continuer la lecture#anthologie #10 | Temps maussade
Il a dix ans en chemise blanche et short beige et court, il sourit. A qui ? Pourquoi ? Est-il heureux ? Quelles sont ses pensées ? Je ne le sais pas, je ne suis pas encore née. Il a bientôt soixante-dix ans, vit seul dans une grande maison et ne veut plus être photographié, la dernière fois que je Continuer la lecture#anthologie #10 | Il a …
Je ne sais plus très bien qui parle ici en ce dimanche après dix épisodes d’un cycle touffu qui nous pousse au train pour écrire, car les choses ont changé depuis que je me suis reliée il y a quelques jours au saisonnier venu de Silésie qui s’appelle Jude et qui danse autour des feux, mes yeux parcourent sans cesse Continuer la lecture#anthologie #10 | corps et temps
Il porte le prénom d’un dictateur dont la dépouille sera exposée, pendue par les pieds, sur une place de Milan. Il est vendeur de tissu à Paris après la guerre. Il offre à sa jeune sœur un coupon de tweed pour y coudre le costume de mariage de mon père. Il est né en Italie, dans un village qui porte Continuer la lecture#anthologie #10 | triangle
René a quatre-vingt-neuf ans aujourd’hui et on me confirme qu’il n’est pas mort. René m’encourage. René monte les mêmes marches depuis soixante-dix ans, moins maintenant, il est un peu à Toulouse, fatigué et amaigri, il n’a plus les jambes me dit-on, mais il n’est pas mort. Il perd sa femme à soixante-dix-huit ans. Sa belle-sœur, une aigrie, l’appelle après ça, Continuer la lecture#anthologie #10 | René
Soixante-dix-sept ans, il ne reste plus de ses yeux que les contours d’une couleur indécise, miroirs opaques où se lit l’ombre de mille ciels changeants le visage labouré de sillons, il porte le gris de sa barbe comme un vieux trophée un hommage aux années dépassées, de sa voix rauque il ne se plaint pas du bout du chemin sa photo de Continuer la lecture#anthologie #10 | multiples visages
Il a dix ans et sourit à côté d’un vélo. Pas de date sur la photo, on peut imaginer d’après la taille, même si l’on disait de lui qu’il était grand pour son âge, ce qui peut être reculerait à huit ou neuf ans. Il a dix ans car c’est à cet âge qu’on offre le premier vélo, souvent. Il est Continuer la lecture#anthologie #10 | Est-ce que ça se fait de prendre en photo les morts?