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La porte s’est enfin ouverte. Une silhouette m’indique de la suivre d’un geste sec, je discerne à peine ses traits déformés par une lumière blafarde. Un couloir, un escalier, un autre couloir et le cliquètement d’objets que je ne distingue pas. J’imagine des clefs, de longues clés de couleur acier, des dizaines qui ouvrent chaque porte de ce bâtiment de Continuer la lectureanthologie #08 | il y a quoi derrière ?
Le seuil m’était tout à fait clair, et ses détails m’apparaissent avec une précision photographique. La porte était massive, très haute et lourde. Une gueule de lion semblait tenir dans ses crocs le son des coups portés. De part et d’autre du linteau sculpté, des plans de vignes, et au centre d’une frise, une colombe qui ne laissait présager rien Continuer la lecture#anthologie #08 | le son des coups portés
Je jette rapidement un drap sur le canapé qui va me servir de lit pour cette nuit, une sorte de méridienne, qui je l’espère ne devrait pas vraiment différer d’un vrai lit. Dans l’état dans lequel je suis, n’importe quelle surface un peu molle fera l’affaire. Nous sommes en été, mais je ne pourrai pas me passer du plaid qui Continuer la lecture#anthologie #08 | Le plaid est mouillé
9H12 – Matin d’été, sur mon canapé, je dois m’y mettre. Deux fenêtres éclairent la pièce et renvoie la lumière du matin. Je suis en retard sur les propositions, par la fenêtre, je vois les arbres vert foncé, les arbres vert clair, des dégradés de verts, vert forêt, olive, kaki, pistache, ma mère me disait l’autre jour que si nous Continuer la lecture#anthologie #07 #08 | 1 juillet 2024
Depuis hier, j’héberge Daphné. Chassée brutalement par sa logeuse anglaise, elle s’est retrouvée à la rue. Daphné gardait les deux chiens de l’anglaise en échange d’un toit dans une villa sur les hauteurs d’Eze. Mais lorsque l’un des chiens est tombé malade, Daphné a proposé de le soigner, l’anglaise a refusé, le chien est mort, et Daphné s’est retrouvée dehors. Continuer la lecture#anthologie #08 – derrière la porte
Je tire le tiroir, il y a ma culotte. Je tire la poignée du tiroir, il y a mes chaussettes. Je tire l’autre tiroir, c’est le pyjama, je prends le pyjama, je glisse la jambe, je glisse l’autre jambe, j’enfile le haut. Il est bleu en bas et il est blanc en haut. La maille serrée du coton est aussi Continuer la lectureanthologie #08 | Wenn et le loup
Le ciel s’était voilé et j’avais allumé la lampe sur mon bureau. Son abat-jour était d’albâtre serti comme une verrière de la belle époque, avec des incrustations d’ambre en bordure, sa tige de bronze était une fleur de lotus fermée, son pied une feuille de nénuphar. Je ne sais combien de temps je restai encore plongé dans mon ouvrage. Comme Continuer la lecture#anthologie #08 | La matière du temps
Depuis longtemps, bien longtemps, nous n’avons plus de portes. D’abord parce que les crises de T les ont tellement claquées, frappées, dévastées, démontées, à coups de poings, de pieds, de pieds poings liés, grand marteau sous les crises – elles ne ferment plus, elles battent de l’aile sur le seuil, on les bloque grand ouvertes contre le mur, avec des Continuer la lecture#anthologie #08 | NO doors
Le vacarme est assourdissant. II se tourne dans son lit. Le vacarme est fracassant. Il s’empresse de fermer la porte à clef. Le vacarme est bruyant. Il l’empêche de dormir. Il se tourne d’un côté, d’un autre, passe ses jambes au dessus de la couette, les remet, repousse la couverture, attrape ses coussins, s’assoit, se rallonge. Le vacarme gronde contre Continuer la lecture#anthologie #08 | Qui frappe à la porte ?
Enfin ! Assise devant mon secrétaire, c’est mon moment d’écriture. Dans le calme de la chambre, j’attrape quelques feuilles de papier, mon stylo et en avant. Mot après mot, les phrases sortent fluides et se posent sur le manuscrit. Mais la porte intérieure du secrétaire s’ouvre, la minuscule bonne femme en sort précipitamment. Elle n’a pas eu le temps de Continuer la lecture#anthologie#08#Minuscule