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« Quarante fois parler, quarante fois crier, quarante fois la page affichée collée punaisée mais qui dans ma cour fait le crochet qui dans la cour vient traverser sinon rapidement sinon dans l’ombre et se cachant : on prend des raccourcis par ma cour où sont mes pages, on passe vite dans la cour où je parle et je crie. » — « Formes d’une guerre » Continuer la lecture#anthologie #39 et #40 | Carnet 40×50
#03 / Le sac en plastique Je ne sais pas. Le sac était par terre. Un sac vide, un sac en plastique vide et transparent. Un sac vide qui allait s’envoler, je le voyais bien… Et j’ai pensé, il faut que je l’arrête dans son envol. Il faut que je l’attrape, que je stoppe sa course de sac vide. Il Continuer la lecture#anthologie #03 / Le sac en plastique
Sur ma table de nuit, dans ma chambre d’enfant, il y a une porcelaine. L’ovale doux dur mouillé miroitant ruisselant immortel de mon objet se love naturellement dans le creux de ma main. La partie bombée bien calée contre la paume, l’échancrure dentelée plaquée sur le lobe de mon oreille. Taches brunes et veloutées au contour indistinct mystérieusement incrustées dans Continuer la lectureAnthologie #3# Ma porcelaine
Je vois le stylo, je souris. Je souris, je le veux. Je veux acheter ce stylo. Je le prends, il pèse son poids même si je sais qu’un stylo moulé dans de la résine en forme de Sainte Vierge, mains jointes, habits violet et blanc, tête penchée, voile clair et auréole dorée n’est pas fait pour écrire au quotidien. Je Continuer la lecture#anthologie #03 | Le stylo
Il y a ce toucher presque poisseux, cette odeur poissonneuse, ce bruit de friture lorsqu’on la déroule. Il y a cette angoisse que tout cela prenne plus longtemps que le temps dont on dispose . Il y a de l’énervement, de la chaleur, de la sueur sous les aisselles. Déjà, les doigts sont douloureux et sales. Je la gonfle à Continuer la lecture#anthologie #03 | chambre à air
0 – Naître 1 – Traversée 2 – Le canapé en velours rouge 3 – Le stylo Bic quatre couleurs 4 – Habiter 5 – Je n’y pense pas 6 – Seule 7 – Soirée d’été 8 – La vieille 9 – Gueule cassée 10 – Pierre Beslay 11 – Partir si tard 12 – J’y suis allée 13 – Continuer la lecture#anthologie #29 | Bifurcation
Sur une plage turque, en septembre 2015, Je suis tombée nez à nez devant cet enfant naufragé. L’enfant mort était par terre, oui par terre, une forme petite, rouge et bleue, du noir aussi sous ses chaussures. Et dès que je l’ai vu, dès que j’ai vu cet enfant immobile, couché sur le ventre, tête tournée sur le côté gauche, Continuer la lecture# anthologie #03, façon Tarkos, le petit naufragé*
Une orange comme posée en suspens sur le plateau nacré, une orange orange détachée de la pâleur du rectangle blanc, une orange ronde comme une orange, légèrement aplatie à la base et sur le sommet, ronde comme la terre mais immobile alors qu’un souffle de vent la caresse et qu’on aimerait la voir tanguer, la voir glisser, la voir rouler, Continuer la lecture#anthologie #03 | une orange
le téléphone posé sur la table, je voudrais l’avoir avec moi, même pour rien, même pour n’importe quoi, le prendre, le tenir à la main, dans la main, par la main, si bien qu’un jour ma main droite tombera, ou s’atrophiera, et ce sera pour tout le monde pareil, la droite ou la gauche, dont on n’aura plus besoin : à Continuer la lecture#anthologie #03 | la greffe
Il y avait aussi ça dans le tiroir de mon père. Il y a ça depuis que je suis petite. Ça dans l’armoire fermée à clef. Ça que j’ai vu ce jour-là et dès que je l’ai vu, j’ai compris que j’allais le prendre, je ne le jetterai pas, je le garderai avec moi. Ça, aussi grand qu’un canif de Continuer la lecture#anthologie #03 | ça de lui.