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Au plus profond d’une foret chauve et mouillée, Etait enraciné un arbre haut, Avec une pauvre feuille oubliée, Posé à coté d’un nid d’oiseau. A partir de l’automne, Dans la foret au coeur saignant, Les feuilles tombent et tourbillonent, Et par terre forment comme des flaques de sang.
Un parfum aux senteurs de pins. Une beauté dans un monde dénaturé. Un pied dans une forêt peuplée d’une nature dorée. Un vert dans une sphère mortifère. Promeneur, prête attention à ces épines. Epineux est le sapin et capricieux est l’humain.
Racines comme des doigts noués dans l’effort à se mêler à la terre trempée. Un épais feu d’eau liquide et qui coule, dédoublement de la peau. Chair effritée d’ongles nus dans la chair la terre. Le son affolé des torrents partout, qui allume à la peau des éclats d’abîmes étincelaires, qui lèche, qui lèche l’écorce ouverte, les côtes, la gorge, Continuer la lectureArbre eau
Il porte les stigmates du temps qui passe. Il lui arrive de saigner. Il souffre mais il s’adapte. Il s’est enraciné et ne veut pas laisser sa place. Il, lui.
Il parait qu’il est là, quelque part dans une forêt. Un jumeau imposé. Une liaison mal définie. Un nouveau né pour repeupler, pour un semblant de génération arborée.
Il était grand, il était beau, il était imposant. A mesure que je m’approchais, je touchais du bout des doigts la rugosité de son écorce. Il était, par les racines, couvert de lierre, cette plante rampante invasive. Je m’approchais de près et entourait de mes bras le tour de son tronc. L’idée de fusionner avec l’harmonie de la nature et Continuer la lectureL’étreinte
Sous le pont. L’herbe cesse, c’est la terre nue. Détrempée en hiver, toujours humide l’été. L’été la fraicheur de l’ombre, l’hiver l’humidité pénétrante. L’eau verte, qui roule doucement. Sauf après les jours et les nuits de pluie, dont elle revient bourbeuse et chargée. Le chemin, l’ancien chemin de halage, sûrement. Aujourd’hui seulement les promeneurs, les joggeurs, les chiens. L’hiver rien. Continuer la lectureSentier
Une enfilade de rien. Plus loin aussi, il n’y a rien. Le béton épluche mes pas, chacun d’eux me rapproche de la fin ; mais il n’y a jamais de fin. Tout est si lent que rien ne semble bouger. Tout reste à sa place, tout est statique. Le temps lui-même s’est arrêté de compter. Les mêmes arbres, les mêmes plantes, Continuer la lectureLongue route
Départ, Créteil. Trois portiques, quelques marches, un panneau bleu, un ciel gris. Un quai. On embarque au fond d’une banlieue abimée. On part de là où tout a commencé. Joinville. On marque un arrêt. Le quai est inversé. Le train ne passe pas au milieu mais sur les cotés. Il y a une lumière étrange; un crépuscule des idées où Continuer la lectureLE A
Lorsqu’il marche de nuit, il entend ce qu’il faut voir. A pied, dans les sentiers ou dans les champs, ses souvenirs se tissent et se succèdent, puis ses pensées crient…et se taisent…fuient et s’apaisent. Le sac lourd rend le pas léger et dans la solitude jumelle de ces soirs clairs, un monde jusqu’ici éclairé et muet s’éveille. Il marchait jusqu’au Continuer la lectureMarcher