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Racines comme des doigts noués dans l’effort à se mêler à la terre trempée. Un épais feu d’eau liquide et qui coule, dédoublement de la peau. Chair effritée d’ongles nus dans la chair la terre. Le son affolé des torrents partout, qui allume à la peau des éclats d’abîmes étincelaires, qui lèche, qui lèche l’écorce ouverte, les côtes, la gorge, Continuer la lectureArbre eau
Il porte les stigmates du temps qui passe. Il lui arrive de saigner. Il souffre mais il s’adapte. Il s’est enraciné et ne veut pas laisser sa place. Il, lui.
Il parait qu’il est là, quelque part dans une forêt. Un jumeau imposé. Une liaison mal définie. Un nouveau né pour repeupler, pour un semblant de génération arborée.
Il était grand, il était beau, il était imposant. A mesure que je m’approchais, je touchais du bout des doigts la rugosité de son écorce. Il était, par les racines, couvert de lierre, cette plante rampante invasive. Je m’approchais de près et entourait de mes bras le tour de son tronc. L’idée de fusionner avec l’harmonie de la nature et Continuer la lectureL’étreinte
Sous le pont. L’herbe cesse, c’est la terre nue. Détrempée en hiver, toujours humide l’été. L’été la fraicheur de l’ombre, l’hiver l’humidité pénétrante. L’eau verte, qui roule doucement. Sauf après les jours et les nuits de pluie, dont elle revient bourbeuse et chargée. Le chemin, l’ancien chemin de halage, sûrement. Aujourd’hui seulement les promeneurs, les joggeurs, les chiens. L’hiver rien. Continuer la lectureSentier
Une enfilade de rien. Plus loin aussi, il n’y a rien. Le béton épluche mes pas, chacun d’eux me rapproche de la fin ; mais il n’y a jamais de fin. Tout est si lent que rien ne semble bouger. Tout reste à sa place, tout est statique. Le temps lui-même s’est arrêté de compter. Les mêmes arbres, les mêmes plantes, Continuer la lectureLongue route
Départ, Créteil. Trois portiques, quelques marches, un panneau bleu, un ciel gris. Un quai. On embarque au fond d’une banlieue abimée. On part de là où tout a commencé. Joinville. On marque un arrêt. Le quai est inversé. Le train ne passe pas au milieu mais sur les cotés. Il y a une lumière étrange; un crépuscule des idées où Continuer la lectureLE A
Lorsqu’il marche de nuit, il entend ce qu’il faut voir. A pied, dans les sentiers ou dans les champs, ses souvenirs se tissent et se succèdent, puis ses pensées crient…et se taisent…fuient et s’apaisent. Le sac lourd rend le pas léger et dans la solitude jumelle de ces soirs clairs, un monde jusqu’ici éclairé et muet s’éveille. Il marchait jusqu’au Continuer la lectureMarcher
En prenant le train, je pense d’abord à cette ville, et à ce qui m’attends dedans. J’arrive avec mes bagages, la buée aux fenêtres, le sol en marbre chauffé par l’appartement d’en dessous, la terre sèche des tomates cerises en pot, la clarté de ma chambre… Voilà ce que j’apporte. Pas fini.
Sur ce relief montagneux en fond de toile se dessine une dent crochue, acérée, prête à nous croquer. En contre-bas, une énorme goutte d’eau scintillante qui semble s’étendre à perte de vue. Le lagon bleu chatoyant miroite dans mes yeux la force infinie du soleil d’été. C’est ce même soleil qui imprègne ma peau, et je m’en vais, dans l’eau. Continuer la lectureLes éclats de l’eau