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Il y a les tours qui s’allient, les fenêtres qui brillent. Le vent fait s’envoler les draps. Les ombres s’animent, elles soufflent l’odeur de la lessive.

Dans la plaine, dans un coin, un saule pleure, long, lent, traînant par terre, ne sachant plus d’où il accroche le sol. Ou serait-ce la terre qui s’accroche à lui de peur qu’il s’envole?