le Tiers Livre | écrire, publier, explorer
la plateforme de publication collective des ateliers Tiers Livre
Je viens d’arriver ; je suis arrivé depuis peu ; je ne suis pas là pour longtemps ; je les vois ensemble ; je le vois seul ; je me sens désemparé au milieu d’eux dans cet ensemble de béton déprimant ; je, vit entouré d’âmes solitaires qui se croisent sans se voir, enfin si, du coin de l’oeil ; Continuer la lectureautobiographies #13 | moi Julien E.
Elle était svelte et de taille moyenne, elle avait de jolies mains, de jolis pieds, des yeux très clairs qui voyaient un peu flou et a gardé toute sa vie des jambes fines qui donnaient à ceux qui la suivaient une attente déçue, dans les dernières années, par la vision du visage fripé, des énormes lunettes loupes que sa myopie Continuer la lectureautobiographies #13 | une dame
codicille : Rattrapé par la proposition autour d’Anne-James Chaton, le elle+elle+elle est devenu un je+je+je, une succession de voix narratives. Dans l’exploration de ces réalités, sans doute les « artefacts collectifs » ne sont-ils pas assez présents et les considérations individuelles trop prégnantes. Mais c’est là, dans les pensées blanches de ces femmes, que m’a emmené Annie Ernaux. C’est quoi la mort, si Continuer la lectureautobiographies #13 | pensées blanches
« J’attendrai. J’attendrai toujours, ton retour ». J’aime bien cette chanson de Rina Ketty. Radio Bleue la diffuse encore parfois, le dimanche. C’est le jour des dédicaces. J’attendrai Roger ou P’tit Louis Maurice. J’attendrai peut-être leur retour. Je m’amusais bien avec ces deux là, beaucoup plus qu’avec Kleber, qui était beaucoup trop vieux, et que j’ai épousé avec « sa bite et son Continuer la lectureautobiographies #13 | J’attendrai
Oui, c’est comme ça. Faut que mes mains s’agitent. Tu parles et voilà mes mains qui s’agitent, j’aimerais les mettre au calme, au vert, ou quelque chose comme ça, mais ces idiotes restent suspendues à mes bras, pas moyen de s’en défaire, je ne les commande pas, toi, tu parles, tu donnes ton éternelle leçon, la télévision ronronne au creux Continuer la lectureautobiographies #13 I Quelle femme ?
Elle, cette voix qui crie, hurle et me terrifie. J’ai six ans ou peut-être sept, c’est dans la nouvelle maison, celle qu’on habite depuis peu, c’est dans la cuisine. Je rentre de l’école. Elle crie contre mon père à propos d’argent, d’argent qu’il ne lui donne pas, dont elle n’a pas assez pour faire les courses, pour faire à manger. Continuer la lectureautobiographies #13 | quand nous étions pauvres
Une lettre terrible de ma mère, un je t’aime sur une carte postale, des galets ronds dans un vase transparent, une petite statue de Boudha, un vieux Polaroïd, une boule de noël cassée, des morceaux de puzzle non faits, un encens à moitié consumé, un sac à chien, des piles usagées, une petite lampe torche sans piles, un tournevis pas Continuer la lectureautobiographies #12 | parcours insolite