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(Elle vit à Arcey, dans le Marais poitevin. Elle monte un matin sur l’échelle dans le jardin, et elle fait une chute. Elle perd conscience. Elle reste couchée par terre des heures, la nuit entière.) Elle dit six mille. Elle a froid. Elle compte. Elle ne sait pas combien de temps. Elle sent la maison penchée sur elle. Elle ne Continuer la lectureautobiographies #10 | il fait nuit sur la langue
Elle regarde la photo, sur la cheminée. Elle se demande ce qu’il fait, s’il va bien. Elle a lu le journal. Elle attend. Elle ne sait pas qui peut l’informer. Elle prie, qui ? Elle ne le sait pas. Elle entend la petite jouer dans la pièce d’à côté. Est-ce qu’elle se souvient de son père. Et sa sœur ou son Continuer la lectureautobiographie #10 | elles
Devant la splendeur du soleil couchant, elle arrive. Avant, elle se sauve du salon comme une jeune fille en profitant de l’occupation des hôtes avec un voisin. Découvrir ce couchant, au bout du chemin dans le parc, une vue incroyable, dit-on, c’est le moment, en lisière des arbres, le disque, rapproché comme une lentille géante, obstrue l’horizon. Que comprendre ? Que Continuer la lectureautobiographies #10 | par les champs par les grèves
Elle a ouvert les volets de la bijouterie. Elle déguste son café. Elle lit les articles du Petit Provençal. Elle les croit censurés. Elle soupire. Elle a peur des dangers à venir. Elle a froid tout à coup. Elle allume le poêle. Elle rêve de pays chauds. Elle rêve de paix. Elle attend le facteur. Elle espère des nouvelles de Continuer la lectureautobiographies #10 | trois femmes en vitrines
Elle se lève Elle ne fait pas de bruit Elle contourne le lit jusqu’à la porte Elle ouvre la porte Elle n’est jamais fermée Elle la tire doucement Elle laisse passer les chiens Elle longe le couloir Elle entre dans la cuisine Elle s’étonne encore de l’effet soudain des carreaux noirs et blancs au sol Elle ouvre les fenêtres Elle Continuer la lectureautobiographies #10 | Elle réchauffe Elle est généreuse
Elle regarde l’hiver par la fenêtre. Elle reste dans la cuisine où il fait le plus chaud. Elle met souvent la main sur sa poitrine. Elle veut savoir si son cœur bat encore. Elle a quitté son village il y a presque dix ans. Elle se souvient du jour où elle a pris le car avec sa petite valise en Continuer la lectureautobiographies #10 | vie qui bat
Elle se cale devant la fenêtre qui donne sur le skyline et la baie de San Francisco. Le soleil fait scintiller le Salesforce building et là-bas, les collines du Marin County. Elle se met le casque bluetooth sur les oreilles. Elle écoute Me and Bobby Mc Gee en boucle à fond. Elle lit les paroles sur son téléphone. Elle entend à Continuer la lectureautobiographies #10 | Janis Elles Jane
elle est installée à la table du fond. elle est loin de la grande fenêtre. elle devra se contenter de la lumière jaune du néon. elle s’en fout. elle ne supporte pas d’autre place. elle ne vient pas ici pour la lumière. elle ne sait pas pourquoi elle vient. elle ne parle à personne. elle n’aime pas les conversations des Continuer la lectureautobiographies #10 | la table du fond
Elle est dans la maison. Elle ramasse un magazine. Elle tourne les pages, elle cherche son horoscope. Elle a grandi, Elle a vieilli, elle regarde la date, 7 juillet 1966. Elle avait l’âge où on est curieux de son avenir. Elle fixe les toiles d’araignées au plafond, elle suit les fils, elle s’égare et recommence. Elle perçoit au loin l’aboiement Continuer la lectureautobiographies #10 | regards
Elle est née, elle n’a pas choisi. Elle écrit sur deux carnets, celui-ci et un autre pour raconter d’autres endroits à un autre endroit. Les portes coulissantes s’ouvrent sur les ombres des passagers. Elle regarde le faux carrelage qui brille comme un lac gelé, les valises glissent en patinage artistique. Elle a du mal à retrouver sa chaleur, fatigue d’une Continuer la lectureautobiographies #10 | ELLE n’a pas choisi