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Non. Voilà bien un mot que j’aime : non. Te souviens-tu de ton premier Non ? Cette colère en moi enterrée mais pas morte, ça ressort au moment où on s’y attend le moins et c’est bon, non, un choc qui vient du ventre, de profond. Le téléphone a sonné, j’ai commis l’erreur de décrocher et depuis la phrase précédente, je continue Continuer la lecture autobiographies #04 | dédale
Il n’y a pas d’extrait, car cette publication est protégée.
Le carnet à la couverture noire avec un élastique distendu qui ne maintient plus vraiment les informations qu’il enserre. L’écriture penchée et ample ne laisse aucun doute sur son propriétaire. Ce n’est pas un carnet d’adresse par ordre alphabétique comme on trouvait autrefois, mais un carnet à tout faire, pour prendre des notes, à petits carreaux et assez épais, d’une Continuer la lecture autobiographies #04 | ce numéro n’est plus attribué…
Dans la seconde salle d’attente qui ouvre sur le couloir des consultations de nuit, elle est sagement étendue sur le lit, attend immobile et silencieuse, les deux mains jointes sur le ventre. J’approche doucement, ne sachant si elle dort, si elle sommeille légèrement, si elle profite de la chaleur du lieu pour se détendre. Un craquement de ma jambe. Elle Continuer la lecture autobiographies #04 | où aller
C’est un carnet récupéré il y a quelques années, dans un sous-sol, il trainait. Il est en cuir fermé d’une pression dorée, petit il tient dans la main, c’est un objet doux au toucher et un grain fin ajoute à sa délicate matérialité. Il est emporté sans demander et remisé dans un coin. Les années ont passé, et le voilà Continuer la lecture autobiographies #04 | la chasse au passage
Ma mère s’appelait Noëlle. On en plaisantait bien. Entre la mère Noël et l’écologiste nous avions le choix. D’où un goût, une attention, pour les noms qui disent des mots. Longtemps après son décès survenu quand j’étais jeune, replonger dans son univers, dans cette époque des années cinquante, voir écrits le nom des lieux qu’elle fréquentait, le nom des personnes Continuer la lecture autobiographies #04 | les amies de ma mère
Le carnet d’adresses à cartes postales. On n’envoie plus de cartes postales. L ‘écriture dépassait les petits carreaux, un petit carnet d’adresse n’est pas un cahier d’écriture à grandes lignes, comme à l’école. A croire que le carnet d’adresse n’était pas conçu pour les écritures maladroites et à grosses lettres de l’enfance, il fallait se forcer à serrer, pour que Continuer la lecture autobiographies #04 | petit-carnet-classeur-à-anneaux- clic -clac -et-carreaux-toujours- trop-petits pour envoyer des cartes postales.
Rue plumier : quelque chose de sordide, d’inquiétant, de misérable et de sombre. La Javel infernale de la mémé, les accents aigus de ce petit nom qui se plantent dans mes oreilles comme le nom d’une mauvaise herbe piquante, ce nom d’Annie qu’elle a préféré à celui, sien, beau et mystérieux d’Ida, l’étouffoir des meubles partout, ce placard où elle s’enferme Continuer la lecture autobiographies #04 | plumes, aiguilles
Le logiciel s’appelait Lotus quelque chose, je ne sais pas quoi. C’était bien avant qu’IBM rachète les solutions de Groupware Lotus Notes-Domino pour 3,5 milliards de dollars. C’est dans l’avion, entre Paris et Montréal, que Roger Gomez m’en fit l’éloge, démonstration à l’appui, son Filofax A5 Richmond en mains, posé sur ses genoux. On pouvait classer chaque full address card par catégories, les associer Continuer la lecture autobiographie #04 | mal adresse(s)
Vauthier le nom d’une petite rue perpendiculaire à la rue du Val de Saire, elle rejoint d’un côté la rue de Sennecey et de l’autre la rue Malakoff. A l’une des extrémités, un peu en retrait il y a la Résidence « Les tilleuls » et au n°7 un immeuble blanc de 4 étages. Pour accéder au hall d’entrée une volée de Continuer la lecture autobiographies #04 | des lieux gravés