le Tiers Livre | écrire, publier, explorer
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Les Pieds dans la terre, un craquement de vie, jour après jour, dehors on nait, on meurt, du jour à la nuit, de la nuit au jour, les formes d’en haut s’éloignent de la racine mère. Les vagues d’en haut, le frottement de tissu souple sur l’air épais et sombre, une caresse de lin sur une joue neuve, les pieds Continuer la lectureautobiographies #03 | arbre
Arbre, quelque chose de toi me poursuit : tu n’as pas de jambes. Tu sais que tu es facilement assimilé à l’humain, tes branches-bras, tes brindilles-doigts, les visages dans tes nœuds, dans les creux, ta silhouette courbe de géant dans la brume. Pour achever l’illusion anthropomorphique, tes racines sinuent à la quasi-surface de la terre, n’arrivent à y pénétrer qu’en agrippant, Continuer la lectureautobiographies #03 | bouger
Arbre, j’aime ton ombre projetée sur la surface/peau d’un mur, d’un paravent, d’un rideau. Un écran clair assez, pour accueillir, en silhouette de gris, un bout de branche, éclairé en deçà. Parcellaire reproduction du réel, rendu au noir et blanc dans une forme dénudée, un bout de branche d’une douceur, d’une simplicité, délicates. Quand l’original est fleuri, riche de couleurs, Continuer la lectureautobiographies #03 | lignes de l’arbre
Caresse du vent, du souffle de vie. Je suis celui qui regarde au loin cherchant le sol où je me tiens.Je suis celui qui chemine immobile. Je suis puissance fragile.Je suis celui qui n’a pas les mots mais le langage.Je suis jeune de tout l’avenir.Je suis vieux de tout un passé.Je suis un seuil à ne pas franchir.Je suis au Continuer la lectureautobiographies #03 | être
Ce sont des arbres de 1971, la date exacte doit figurer au dos, en tout cas des arbres de ces années-là, des arbres pas vraiment de son âge, des arbres gravés à la André Jacquemin, même si on pense aussi aux trois petits cochons, sauf qu’en cette année 1971, le papa arbre la maman arbre et le bébé arbre habitent Continuer la lectureautobiographies #03 | trois arbres après incendie
Maintenant qu’ils ont peur, ils prêtent attention à tout le non-humain, à cet autre d’eux qui survivra encore quand ils auront fini de tout ruiner. Ainsi de nous, les arbres, auxquels ils s’attachent désormais avec des liens trop tardifs pour être honnêtes. Le geste sincère d’un jeune humain qui enlace l’un de nous comme s’il trouvait enfin refuge au contact Continuer la lectureautobiographies #03 | Vous pouvez crever !
il y a le freluquet d’en haut. petit chêne ne s’est jamais résolu à grandir. s’est arrêté un peu plus haut qu’une taille d’homme ou bien c’est la lame du souvenir. Toujours les feuilles sont rares maladives et rousses ça se voit d’autant à contre-jour du bleu, tordu entre bleu et vert plutôt, le trait noir du tronc malingre Continuer la lectureautobiographies #03 | d’arbres sans fin
Nous les arbres, nous les pins secs ombrons le sol sablonneux, nos aiguilles s’épandent en champs tièdes et immobiles sous l’air menaçant, l’éclat brut du jour perfore nos cimes, se pose en taches claires à nos pieds, illumine en dansant le piétement métallique d’une table de camping, un terrain de pétanque improvisé, le front d’une fillette alignant les pelotes de Continuer la lectureautobiographies #03 | nous les arbres
Les plus jeunes, les plus fins rameaux, ceux qui ploient sous les olives presque mures cueillent l’odeur de la brise de mer qui court sur la petite plaine, la survole vers la colline et vient les secouer doucement sur la terrasse d’où l’arbre, le patriarche, domine le paysage. De la souche énorme s’évasent quatre ou cinq troncs tourmentés portant sur Continuer la lectureautobiographies #03 | le patriarche
C’est le trou entre les tours blanches qui en bordent les coins, c’est un trou et ça ramène loin. De la continuité des branches plus basses et du sol au fond, tes pieds qui frottent presque leur plafond. Ce n’est pas un mais plusieurs et peut être cent. Tapis réunis là, foisonnant, qui éclosent. C’est le carré vert sur fond Continuer la lectureautobiographies #03 | les arbres dans le trou