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Ils appellent ça du fromage de tête. Parce qu’il y a de gros morceaux mal digérés dans le carrelage de l’escalier. Faut pas trop regarder. Risque de mal digérer à son tour. Autour, ça sent la peinture fraîche. Ça pourrait rassurer. Mais ça rappelle plutôt que c’est le moment où tout va commencer. La trouille du commencement à venir. Avec Continuer la lectureautobiographies #01 | en glish
Terrain. Un chemin de terre sculpté par des chenilles. Talus et tumulus en jachère…Pierres en taille brute et bruyère foisonnante. Bruits de ville muets. Etoiles clignotantes d’avions s’éloignant dans le noir. Murs de terre aux alentours et vasque d’eau stagnante en contrebas. Vaste espace tourmenté sous un dôme de ciel. Nénuphars et roseaux. Pont de bois de jardin japonais. Graviers Continuer la lectureautobiographies #01 | projets
Un chemin court dans la forêt sous ses petites jambes. L’horizon, l’orée du bois, le bois, tant de bois, que fais-tu je vais au bois tailler, couper, défricher et déjà la grande menuiserie où sur la porte est écrit entrez sans frapper, et les énormes machines frisent les copeaux sur le sol en terre battue, les troncs des arbres sont Continuer la lectureautobiographies #01 | routes, chemins et au milieu
Vase chinois dans le couloir. Grosse lampe chinoise à l’entrée du salon. Noire sculpture chinoise sur table chinoise. Vernis laqué. Mandarin. Dragons. Lanternes. Barques. Petit vase chinois devant la fenêtre. Un voile de rideau le frôle. On ouvre la fenêtre et le bruit de la rue s’insinue jusqu’aux dragons écumants. Aucune réaction. Des oiseaux semblent s’amuser d’un bibelot à l’autre. Continuer la lectureautobiographie #01 | la joie est sable et poussière.
Miroitement. Les arbres s’enlacent au-dessus de la rivière et filtrent le soleil d’été. Le lent courant charrie brindilles et feuilles déchues des arbres. Près de la berge herbeuse, une palette flotte sur des bidons de plastique blanc. Un léger bourdon dans les branches distraie de la chaleur. Deux enfants, presque jumeaux, aux chapeaux orange pour l’un, bleu pour l’autre, jouent Continuer la lectureautobiographie #01 | Images intérieures
Chemin gravillonné, bordé sur son côté droit par un long bras de la rivière appelée « Serein », sur son côté gauche par un jardin ouvrier, une cour de ferme habitée par mon frère T, deux jardins potagers, le terrain de la famille Droin avec au milieu « La cabane » comme ils disent, un terrain en friche, une maison de plain pied habitée Continuer la lectureautobiographies #01 | rue de Coignert
La rue Léon Noël qui mène à l’école. Toujours par le côté droit en montant à partir du boulevard de la République. La plaque du martyr résistant mort sous la torture. Une odeur de colle, chaude, par la porte ouverte de l’atelier de l’encadreur. Sa vitrine sale, poussiéreuse, marquée de traces, pleine de cadres vides comme en attente de personnages. Continuer la lectureAutobiographie #01 | Reconvocations
Des marches en béton qui descendent vers un sous-sol sombre, un escalier large dans une pièce grande pour sa fonction, une arrière-cuisine, une pièce où on ne fait que passer, où on ne s’arrête jamais, toutes les pièces étaient grandes, une pièce entièrement carrelée, des carrelages blancs, peut-être une bande à mi-hauteur de carrelages bleus. Ne jamais avoir su ce Continuer la lectureautobiographies #01 | 5 fois
Verticales Une ligne noire sur blanche. Le téléski interdit. Le téléski des Seigneurs. La pente si raide et le petit socle qui botte les fesses serrées sous la combinaison molletonnée. Vols obligés, légère comme une araignée microscopique à huit pattes, bâtons et skis dans le vide. Parfois, miraculeusement retombant sur la trace. Souvent, l’équilibre est perdu. À la grâce suspendue Continuer la lectureautobiographie #1 | Les Sapins
J’aimais glisser les mains à travers le rideau, les bras, les écarter pour entendre le ruissellement des lamelles de plastique. Sous la tonnelle, la lumière jaune du toit était collante de chaleur. J’entends l’eau de la fontaine. Les petites baies vertes qui roulent dans une assiette à dînette rose ou. La brouette elle aussi est rouge. Assise sur les marches Continuer la lectureautobiographies #01 | Près de Marguerite