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Elle tient la brosse dans ses mains gantées. Des gants de vaisselle, jaunes. Les boilles d’abord puis la brouette. Ne pas toucher le produit avec la peau, ne pas s’ébouillanter. Elle frotte puis elle rince, les couvercles aussi. Elle est pliée en deux. Le bras qui frotte est plus musclé que celui qui tient. La brouette, les boilles, les couvercles Continuer la lecture#40 jours #17 | gestes d’elle
Elle a fait ça pour son père. Il fallait l’entendre aux repas de famille, il ne parlait que d’elle: sa petite fille qui réussissait comme un garçon que le ciel avait refusé de lui offrir. Avocat! vous rendez vous compte? Alors pour réparer cette injustice elle a travaillé dur, appris, persévéré, brillé, tracé une croix sur sa vie privée. Son Continuer la lecture#40jours #17 | self-made women
« Quand j’étais petit je passais l’été au pays, les deux mois, pas moins. On voyageait en train à travers l’Europe. France, Allemagne, Autriche, Italie. Ceux qui allaient le plus loin (les Serbes) s’installaient contre la vitre du compartiment. Les Slovènes qui descendaient en premier se calaient contre la porte coulissante, les Croates sur les places du milieu. Personne n’avait un Continuer la lecture#40 jours #18 | Vers les Sargasses
Les odeurs de foin coupé, les couleurs chaleureuses de l’été, l’air de l’océan, les virages en lacets, les villages aux toits rouges, les rangs de vignes quadrillés sur les coteaux, les vagues des champs de blé, le bruit des tracteurs, les kilomètres défilent, le vent siffle, la broderie au coin de la cheminée, les roses trémières, la grosse porte à Continuer la lecture#40jours #18 | là tout près
Je reviens à la maison. À la sortie du village de Tournon Saint-Martin, dans l’Indre. Après avoir fait les courses avec ma grand-mère maternelle, Denise, c’est le rituel de la matinée chaque été pendant les vacances de mon enfance. Ma sœur nous accompagne. Est-ce qu’on se tient la main, je ne m’en souviens plus. Je ne crois pas me souvenir Continuer la lecture#40jours #18 | Le grain de sable
vingt-huit juin ça a peut-être toujours été la frontière et toujours l’idée qu’il s’agissait d’un retour qui a permis de ne pas en faire des caisses ou des tonnes sur le moment, c’est bien possible en tout cas je ne me souviens de rien : il a bien fallu pourtant qu’on l’emprunte cette route qui va du théâtre romain à l’aéroport, Continuer la lecture#40 jours #18 | dans le dur
Comment c’est rentrer chez soi quand il s’agit de traverser la mer ? Combien de fois ce voyage, en ferry ou en avion ? Comment rentrer chez soi quand maintenant c’est trop tard ? Tu approches l’île, en avion souvent l’arrivée se fait par l’ouest, déroutante, la succession des golfes vers le sud dont tu ne maîtrises pas la géographie. Déjà les sommets Continuer la lecture#40 jours #18 | telle que dans l’enfance
Ça tire ça tire lourd le poids ce poids pèse lourd à balader tire attire au sol dur traine à porter se laisse trainer et porte poids poche plastique poids lourd chargée tire vers le bas pèse empêche traine laisse trainer le bras tombe tient la poche plastique pleine la main au sang coupé la bretelle tombe la manche tombe Continuer la lecture#40jours #15 | ça tire
Heureux qui a vu le jour se lever sur la rue Jobbé Duval, cette petite rue qui relie la rue des Morillons à la rue Dombasle dans le 15ème arrondissement de Paris. Combien de fois y suis-je retourné au cours de ma vie ? disons 5 ou 6 fois au plus, avec toujours la même perplexité. C’est à dire que Continuer la lecture#40jours #18 | Et à chaque fois c’est la même chose.
Sept heures. Pour elle, la journée a commencé à six. Dans la fraicheur du jardin. En attendant les clients du jour, elle est assise sur le seuil d’une devanture de magasin encore fermé. Coffre de la voiture ouvert. Chargé des fruits et légumes du jour. Comme chaque matin, elle regarde la rue à l’affût de ses âmes errantes à qui Continuer la lecture#40jours #17 | femmes-jardins