Le message laissé à mon hôtel décrivait, en neuf étapes aux intitulés laconiques, l’itinéraire à suivre pour retrouver mes amis. Papier à la main, je me mis en route.
Le bar au coin de la rue
Il arrive à point nommé, comme si G.P. avait su que l’hôtel ne servait pas de petit déjeuner ; il me faut me restaurer avant de cheminer dans cette ville inconnue. J’espère que le comptoir est bien garni de pasteis de nata, que le café vaut celui de Lisbonne.
Descente
Ils n’ont pas menti, mes genoux souffrent déjà de freiner en permanence. Je passe devant une station de métro, je pourrais couper court, je perdrais le contact avec la ville que je domine maintenant, beaux immeubles, semblent bourgeois, pourtant beaucoup de toitures endommagées, crevées par une végétation incongrue, jusqu’à des arbres cherchent la lumière.
Halles
A droite, profitent d’une brève étendue horizontale ressemblent à un pavillon de Baltard, sans doute contemporaines – vérifier ce point – (mi dix-neuvième ?), n’était cette peinture rouge-sang qui habille toute la structure…
» le pavillon en viande saignante » ?
Petite église
Rien d’excessif, rien de somptuaire, une église de paroisse sans clochetons, sans azulejos de façade, gentilles proportions, entourée d’un petit jardin frais. Dans ses murs, on se sent chez soi, d’ailleurs, j’ai l’intention d’y revenir pour assister à une messe, je prends le temps de regarder dans les yeux un christ quasi nu, à la couronne d’épines énormes, on sent qu’il a fallu les enfoncer à coups de marteau. Du sang, encore, au visage, coagulé dans la barbe…
Emmaüs
Deux camionnettes déchargent un fatras de mobilier, de caisses de plastiques, semblent contenir des livres, envie d’aller jeter un coup d’œil, ah, trouver dans la poussière un Pessoa à la belle reliure !
La rue piétonne
Perpendiculaire à la pente, rendez-vous de la jeunesse en portable et minishorts, touristes sous haute protection anti UV, hôtels particuliers aux riches balcons, luxe des commerces en toutes langues, dans un angle, en bas à droite, façade arborant des idéogrammes chinois : Taïwan qui fut Formosa, la belle ?? Irruption d’un groupe d’étudiants, musiciens, en costumes et capes noirs traditionnels, font un succès comparés aux guitaristes amplifiés limant des standards ad nauseam…
Pont Eiffel
Porto a le génie des ponts, le génie des structures de fer ou de ciment élancées au-dessus du Douro, parfois lame de béton précontraint, parfois gigantesques meccanos de dentelle rigide jetés par les hommes pour réunir les deux rives d’un estuaire qui n’en finit pas de s’ouvrir sur l’atlantique.
Le Douro
Avant de passer d’une rive à l’autre, tenter un nouveau café en terrasse bordant le fleuve. Trois fois le prix de la ville haute. Heure indolente, quasi sieste à observer les mouvements de l’eau que la marée agite d’un mascaret tranquille.
Rive gauche
Amarrés le long des berges, bateaux ventrus chargés de tonneaux (peut-être vides), baptisés par les grandes marques de vin de Porto… Burmeister, Sandeman (la silhouette capée de noir…). On pourrait visiter les caves, déguster… Merci bien, je suis en mission… Je me retourne pour englober dans un grand angle, la ville qui gravit les pentes de la rive droite, écrasé par le minéral, églises massives issues du siècle d’or. Les ponts que berce un air marin apportent une touche de légèreté.
La fête foraine, nous y sommes…
St Jean Baptiste, patron de la ville, est célébré, rive gauche, par une immense fête foraine. Les baraques sont fermées, sieste oblige, seuls des gamins de tous âges interpellent les marchands de barbe à papa ou de cacahuètes pralinées. Tous sont « armés » d’une sorte de marteau de plastique dont ils frappent les passants avec de grands sourires – éclaircir le sens de ce jeu-rite -. L’espace est interdit aux voitures, la berge du fleuve incite à la rêverie, je me poste au carrefour des chemins, ils finiront bien par me trouver…