A propos de Zoé Sultana

Zoé Sultana est un pseudonyme. Entre visible et invisible, la vagabonde de l’écriture cherche sa voix. Elle a grandi à la frontière suisse entre neige et sapins, et d’un hiver à l’autre, elle a changé de continent pour poser ses valises le temps d’une année à l’UQAM (Montréal) en Maîtrise de création littéraire. Devenue prof, dans ses instants volés à la nécessité, elle a rouvert ses carnets dans l’effervescence des ateliers d’écriture de l’université Lyon 2 et s’est enthousiasmée pour la nouvelle. L’année dernière, le hasard l’a sortie de sa poche pour la propulser au beau milieu du cycle d’été « Outils du roman » : elle a tellement aimé qu’elle remet ça cette année. La vagabonde des mots écrit pour se sentir vivante, laissant le fil des histoires se dérouler, tissant une atmosphère par ci, brodant une émotion par là. Avec l'envie de partager. Et de faire vibrer une petite corde quelque part chez l'autre. Ce serait un bon début.

#L8. Fantômes d’encre et de larmes

D’abord il ne voit rien, les ténèbres ont envahi ses yeux, recouvrant de leur voile d’ébène ce qui luisait il y a quelque temps encore mais dont la bougie intérieure s’est éteinte à jamais, solitude implacable et sans nom, et le froid qui s’empare de lui alors que c’est l’été, d’où vient-il ce fantôme gelé qui le traverse, suaire liquide Continuer la lecture#L8. Fantômes d’encre et de larmes

Hors-série #2 | Chlorophylle

D’abord, il y a ce contact avec le papier, porte d’entrée vers le Graal. Avant de le glisser dans la bouche, il va falloir le mériter. Le mériter ? Oui et non… Car avant cela, avant de le voir, avant d’en sentir le goût, avant même que vos mains n’entrent en scène, il est déjà là, il s’est emparé de vous, Continuer la lectureHors-série #2 | Chlorophylle

#L5 Ma Lune à moi

Elle s’appelle Lune. Comme la lune, sauf que cette Lune-là, ma Lune à moi, elle habite sur terre. Elle n’est pas accrochée dans le ciel mais à mon bras, et j’en suis pas peu fier. La première fois qu’elle m’a dit son prénom, je ne l’ai pas crue. Lune, d’abord, c’est pas un prénom, c’est un nom. Pas un nom Continuer la lecture#L5 Ma Lune à moi

#L4. Deuxième étoile à droite, et tout droit jusqu’au matin

Dans la solitude de mon enfance, les livres ne m’ont jamais laissée tomber : ils m’ont câlinée, consolée, m’ont prise par la main pour partager leurs aventures, m’ont fait rire, pleurer, vibrer, montré le chemin… Lien indélébile, indéfectible, insubmersible. De Jim Harrison à Keigo Higashino, en passant par Victor Hugo, Italo Calvino ou Robert Louis Stevenson, j’entretiens un dialogue permanent avec Continuer la lecture#L4. Deuxième étoile à droite, et tout droit jusqu’au matin

#L3 | Les étoiles ont parlé

Conspiration végétale On t’a senti arriver de loin. C’est le vent dans les feuilles qui nous a alertés. Avant même d’entendre le bruit de tes semelles affolées, de ton souffle saccadé, de ton cœur paniqué dans sa cage thoracique comprimée. On t’a senti toi, toi et ton odeur d’homme, ton odeur de mâle, mêlée de musc, de certitude et de Continuer la lecture#L3 | Les étoiles ont parlé

Who knows ?

Ouch. Machinalement, il porte la main à sa jambe. Machinalement, celle-ci refait le chemin inverse. Du sang. Le buisson de ronces qui s’est offert un bout de sa chair n’a pas l’air de s’en émouvoir. Ses épines vermeilles se dressent comme autant d’épées en guise d’avertissement : ton quelque part à toi, c’est notre territoire à nous. Clear off ! Au loin Continuer la lectureWho knows ?

Arrivée 2 : Place des mille fleurs

– Monsieur… Monsieur ? Réveillez-vous, nous sommes arrivés. La voix est douce, presque tendre. Une fragrance fleurie flotte dans l’air. L’image de sa grand-mère s’invite un court instant puis repart dans les limbes de sa mémoire. Les yeux encore embués de sommeil, la voix pâteuse, il bredouille de plates excuses qui s’envolent jusqu’à l’hôtesse de l’air déjà passée au rang suivant. Continuer la lectureArrivée 2 : Place des mille fleurs

Arrivée 1 : The night call

Ouch. Machinalement, il porte la main à sa jambe. Machinalement, celle-ci refait le chemin inverse. Du sang. Le buisson de ronces qui s’est offert un bout de sa chair n’a pas l’air de s’en émouvoir. Ses épines vermeilles se dressent comme autant d’épées en guise d’avertissement : ton quelque part à toi, c’est notre territoire à nous. Clear off ! Au loin Continuer la lectureArrivée 1 : The night call

Soif

Elle a un goût salé. Les larmes se sont taries depuis longtemps. Il les a lapées avidement, sa langue se tortillant maladroitement pour en recueillir chaque goutte. Elle coule de son front écrasé de soleil. A hauteur de sable, ses yeux secs suivent le ballet hypnotique de milliers de gouttelettes montées sur pattes qui avancent mécaniquement au rythme de la Continuer la lectureSoif

La Source bleue

Source de mon enfance source de légende les larmes de Berthe de Joux pleurant son amant pendu source d’un amour perdu parfum de drame que d’états d’âme eaux froides du péché empêché oser la rencontre au loin déjà un éclat bleu vert une émeraude en plein bois me laisse sans voix l’œil attiré aimanté le pas pressé de près happé Continuer la lectureLa Source bleue