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Escalier C / Appartement 197 / Di Maggio Le carrelage vert dans la salle de bain, décollé, effrité, en éclats sur le béton nu. L’armoire à pharmacie ne tient au mur que par une seule vis. Une plaquette de Citalopram. Une brosse à dents Pocahontas. Un tube de Titanoréïne. Un gant de toilette racorni. Des tongs portant une marguerite en plastique. Continuer la lecture#L2 | Tant de pièces vides
Fin de l’histoire : ce mercredi 6 juillet 2011 à 12h15 il arrive à Asnières par la station Les Agnettes, terminus de la ligne 13. Le périmètre a été entouré de barrières et de barbelés, sécurisé. Voici le McDonald’s et ses employés désœuvrés qui fument leur cigarette sur l’allée du drive, les gardiens du stade Leo-Lagrange qui mangent leurs sandwichs à Continuer la lecture#L1 | Promesse d’une démolition
Vingt-cinq mètres et quatre lignes d’eau chlorée sur une barge en bord de Seine au pied des trains de Saint-Lazare en contrebas du cimetière avec la tombe de Ravel la tombe de Louise Michel et celle de mes grands-parents – l’usine Citroën en ombre portée. Cette piscine a existé – on payait l’entrée en francs – les gosses couraient autour Continuer la lectureBassin perdu
Il se tient au fond de la salle du restaurant, sous la fresque du Vésuve. Son pichet de rosé est presque vide. Les néons de la vitrine sont éteints. C’est à son manteau que je l’ai reconnu – ce blouson d’aviateur à la Belmondo qu’il portait en 83. Il se souvient du restaurant tel qu’il était alors, du crépi ocre Continuer la lectureLeur obscur refuge
Sa blondeur cendrée d’Italienne brune. En fin de journée les grains de mascara à ses cils. Son rire de fumeuse mêlé de pleurs et de toux. Opium en sillage. En son for intérieur : Bihorel 1955, les mains du père. L’ombre s’étend jusqu’à Paris, 1988. Au buffet de la gare St. Lazare, 31/12/87. Elle boit un déca en tenant la Continuer la lectureÉliane (1947-2019)
A la laverie de Bellevue, après vingt ans d’absence. Il est là, sur le banc d’en face. La fille avec lui je ne la connais pas. Elle le tient par le bras, pose son front contre son épaule, on dirait qu’elle a bu ou qu’elle est heureuse à en perdre l’équilibre. En vingt ans il n’a pas changé. Le même, Continuer la lectureAu lavomatic
Sur l’étal les premières pommes et les premiers coings couverts de duvet, la pile qu’ils forment et qui donne par ses rouges, ses jaunes et ses bruns, les couleurs des temps à venir. Derrière, le maraîcher s’affaire : « Et avec ceci ? Et avec ceci ? » pendant que sa femme harangue la foule : « Canada ! Boskoop ! Pirouette ! » Continuer la lectureEt avec ceci ?
Celle qui m’a recueilli est la fille de celle qui est morte trop tôt. Celle qui m’a recueilli est la belle-fille de celle qui s’est jetée sous le train une nuit de 1922. Celle qui m’a recueilli est la belle-sœur de celle qui faisait si bien la choucroute. Celle qui m’a recueilli est la tante de celle qui travaillait à Continuer la lectureCelle qui m’a recueilli
Des yeux comme ça. Assise à son bureau, de trois quarts, ses yeux balayent la salle, là et pas là, reprenant d’année en année Le Cid et Scapin. Des yeux comme ça, clairs et trompeurs. Des cheveux roux, impeccables, bouclés. Assise à son bureau, de trois quarts, dictant en accentuant les pluriels et les féminins, l’air absent, le regard au Continuer la lectureDes yeux comme ça
L’eau chlorée fraîche sur la nuque et les poignets, le plongeoir qui oscille, la surface lisse avant la première entaille. Flexion. Extension. Plongeon. Contact. Submersion. Silence. Ici laver par les longueurs les poisons du jour. Prise d’air : une ligne d’enfants grelottant, les mains sous les aisselles, résignés. Sous l’eau : des bulles d’oxygène grosses comme des calots montent à la surface. Continuer la lecture#12 – Des corps flottants