le Tiers Livre | écrire, publier, explorer
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Dedans, c’est presque nuit. Molasse et terre battue. Un feu dont il ne reste que des braises. De temps en temps, une flamme renaît puis meurt. Ça dessine des ombres sur le mur qui s’effrite, un mur où sont creusées des niches où sont posés des cailloux peints, des os rongés, un vieux quignon de pain. On pénètre plus profond, Continuer la lecture#été2023 #02 | molasse et terre battue
Assis sur le banc rouge en attendant l’école, un bloc de feuille tiré du cartable. Le nom de la rue, c’est un écrivain (pas trop son genre, l’écrivain aviateur, dessine-moi un mouton, on ne voit bien qu’avec le cœur), alors lui aussi s’est mis à écrire. Ils sont venus tout seuls, les mots, les phrases (presque les phrases, cela partait Continuer la lecture#été2023 #01bis | assis sur le banc rouge
Il fouille. Sur la terrasse, il fouille. Il est tombé sur un article. Il recopie. Se met cette histoire dans les doigts. Il isole des phrases. S’arrête. Regarde. Si grande, cette terrasse. La pelleteuse et le tas de terre. Le marronnier. Les tuyaux verticaux. Le ciel surtout. Il regarde le ciel. Un oiseau. Deux : des corneilles. Il s’est arrêté de Continuer la lecture#été2023 #01 | il fouille
Il y avait ce souffle, ce charroi, cet ouragan, ces mots géants qui frappaient, et ces gens, ceux du livre, cet homme, cette enfant, tout un monde sombre et palpitant, toute une errance, des hauts et des bas, des effondrements, et cette tendresse aussi, il y avait tout, ces longs passages où l’on se perdait, cette admiration (comment sait-il tout Continuer la lecture#été2023 #00 | ce livre
Comme la pelleteuse à l’arrêt devant le tas de caillou, de briques, de gravats, comme des voix derrière la fenêtre et ces portes qui claquent en-dessous, comme la mélancolie banale du vendredi soir quand c’est seul, comme le vert du vent dans les branches de l’arbre, comme vivace sous la cervelle une mélodie légère et terrible, comme le temps lentement Continuer la lecture#techniques #08 | comme
La fille en face, la blancheur de sa peau et sur le quai un homme qui court, les graffitis, rayons de couleurs étirés, et passer sous le pont où ce soir-là, une autre fille, la peau moins blanche, la patinoire, le stade, la casse où meurent les voitures, on a ouvert le livre, un cœur sur la couverture, un cœur Continuer la lecture#techniques #07 | S30
Il entre, il pousse la porte, devance la file. C’est un bracelet noir, il peut passer en premier, il a le droit, mais il doit enlever ses chaussettes avant d’entrer dans le vestiaire. Il n’y a pas pire hérésie que de ne pas enlever ses chaussettes (et ses chaussures, pour pouvoir y glisser ses chaussettes) avant d’entrer dans le vestiaire Continuer la lecture#techniques #06 | à la piscine
La mort s’était insinuée au cœur du printemps. Comme si mourir au printemps, c’était annuler le printemps, mais ce n’est pas tout à fait cela : le printemps se fiche de la mort. Quelques jours plus tard, on a vu. Les feuilles, le vert, la terre un peu moins froide. Mais la mort était là, implacable, malgré le printemps, et la Continuer la lecture#techniques #05 | mort au printemps
Ce que c’est que terrasser Assis sur la machine, au soleil, à la pluie, couvert un peu, terreux, barbu, tatoué, il tire sur la manette, il pousse, ça lève, ça prend sur le tas, ça verse, ça roule, il déplace de la terre à longueur de journée, des tonnes des terres qu’il étale, qu’il aplatit, de la terre et des Continuer la lecture#techniques #04 | le terrassier et la chanteuse
Derrière le souffle arrêté, derrière son silence, de l’autre côté de sa mort, de son corps mort, mon corps. Vivant avec de lui dedans, de lui silencieux, de lui taiseux, dedans mon corps, son silence, et de lui sur mon visage, de lui dans le miroir quand pourtant son corps mort, la morgue, le chat qui passe, les mouchoirs en Continuer la lecture#techniques #03 | Corps