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Le mini zoo où trois lamas, deux autruches, des poneys et des chiens réfugiés vieillissaient sous le regard des promeneurs du dimanche. Sur le mur de molasse, des inscriptions : prénoms collés l’un à l’autre, dates anciennes, bouts de prières, arabesques inachevées, la mousse petit à petit effaçant tout. Une vieille dame au coin du feu. Elle tricote, fredonnant des mélodies Continuer la lecture#anthologie #19 | traces
Faire-part. Donner la preuve que l’enfant est là, que la maman se porte bien, que le papa est fier, tout cela n’est pas une fable, le bébé a une taille, un poids, une date de naissance, et la photo atteste qu’on peut commencer à dire à qui il ressemble. Album. L’enfant est de plus en plus grand. Les photos sont Continuer la lecture#anthologie #18 | photos-vie
Venez fin avril. Pour l’instant, ma guibole me cloue à Croisset. La maison aux murs blancs donne sur la Seine, où de temps à autre passe une péniche. Gustave Flaubert est assis. Il me montre sa jambe. Ça, je m’en fiche. Ce sont mes bonshommes qui me fatiguent. Sur la table, les piles de bouquins s’amoncèlent. De temps en temps, Continuer la lecture#anthologie #17 | visite à Croisset
Elle a posé le menton sur ses mains. Elle le regarde. Elle sourit. Il fixe un point sur le mur du fond. Elle se caresse le lobe de l’oreille, s’apprête à parler. Il s’empresse de dire une banalité, un truc de boulot, une vague plainte, une invitation à faire comme si on était toujours au café du matin. Elle a Continuer la lecture#anthologie #16 | elle face à lui
Quand est-ce que tu arrêtes de grandir ?… Cela fait vingt ans qu’il ne grandit plus… Aux yeux des autres pourtant… Quand est-ce que tu arrêtes de grandir ?… Il les toise… Il les regarde de haut… Il a encore grandi depuis la dernière fois… Avec l’âge il se tassera… Mais il a encore grandi… Quand est-ce que tu arrêtes de grandir ?… Continuer la lecture#anthologie #15 | Quand est-ce que tu arrêtes de grandir ?…
C’est vert… mais juste. Il est interdit de poser un pied sur la chaussée avant que ça passe au vert. On attend sagement, alignés, que le petit bonhomme change de couleur. On s’offusque de voir certains tricher. Ça ne se fait pas, même s’il n’y pas un véhicule à l’horizon. Quand le petit bonhomme est rouge, on ne bouge pas, Continuer la lecture#anthologie #14 | C’est vert… mais juste
Du côté des dames, trois petites vielles se lèvent, s’assoient, s’agenouillent. Une statue porte un enfant qui porte un oiseau dont la tête a été arrachée. Les enfants de chœur glissent leurs bras dans les manches de l’aube puis les secouent avant de sonner la clochette. Au vitrail, le curé d’Ars sourit et sainte Cécile caresse la lyre. On entend Continuer la lecture#anthologie #13 | à la grand-messe
Pas question à Durban d’aller à pied. Le taxi attend devant le restaurant. Il nous pose dans l’enceinte de l’hôtel. Les rues sombres (Durban n’existe que la nuit) défilent sous nos yeux fatigués. Des grilles fermées, du fil de fer barbelé dressé autour des habitations, la ville semble faite uniquement de murs. Le taxi évite les nids de poule, tourne Continuer la lecture#anthologie #12 | Durban – Paris – Pékin
Séraphine a marché beaucoup plus que par le passé quand elle allait à la grotte Elle est partie dans l’après-midi pour arriver avant la nuit mais elle n’a plus les jambes d’autrefois et le chemin est plus long quand on vient depuis le bas Au début on marche sur la route goudronnée ça descend un peu on passe devant la Continuer la lecture#anthologie #11 | retour à la grotte
Séraphine a vingt-deux ans. Elle se marie, prend le nom de son mari, jure de lui être fidèle et dévouée jusqu’à ce que la mort les sépare, s’engage à lui faire de beaux enfants qui reprendront le domaine. La main fouille dans le tiroir de la commode en quête du livret de famille, ne le trouve pas, invente à moitié : Continuer la lecture#anthologie #10 | Séraphine d’âge en âge