Archives des auteurs : Ugo Pandolfi

A propos de Ugo Pandolfi

Journalist and writer based in the island of Corsica (France) 42°45' N 9°27' E. Voir son blog : scriptor.

#autobiographies #10 | plur-IELLE

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Ielle retrouve vie. Ielle renaît après des décennies de replis sur soi. Ielle a vécu deux guerres. Ielle a traversé une frontière. Ielle a vécu des retrouvailles, la fille abandonnée sur les marches d’une église toscane qui retrouve sa mère, chiffonnière à Marseille. Ielle a connu la misère, puis le mariage, la pantalonnière qui travaille à domicile épousant un séducteur Continuer la lecture#autobiographies #10 | plur-IELLE→

autobiographies #09 | le couloir de l’amour

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Les mots, les mots écrits, les mots écrits dans les carnets, les carnets reliés, les cahiers agrafés, les blocs à spirale, tous les mots inscrits dans ce fatras de papiers sont la clé. Le passe ouvrant à tous les personnages, tous les lieux, toutes les pièces. Un long couloir distribuant une infinité de chambres transformées en bureaux minimalistes. Une table, Continuer la lectureautobiographies #09 | le couloir de l’amour→

autobiographies #08 | chambre(s) avec vue

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La chambre au volets clos des arrières grands-parents; l’odeur des pommes abritées au sommet de l’armoire; l’interrupteur de cuivre; les fleurs sans couleur du papier peint qui ne voyait jamais la lumière; les deux lits identiques; la table de chevet de Marie contre le mur; la table de chevet où Maurice gardait ses cartouches, calibre 12; dans l’angle, le fusil Continuer la lectureautobiographies #08 | chambre(s) avec vue→

autobiographies #07 | Portes malheur

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La porte de la chambre sourde dans laquelle, devenu le son, on n’entend plus que les battements de son coeur. Pièce massive de matériaux composites derrière laquelle on peut devenir fou si elle nous enferme—La porte imitation bois de la chambre du mari qu’elle conserve toujours entrouverte—La porte absente de la pièce commune a l’enfant et aux parents—La porte imbécile Continuer la lectureautobiographies #07 | Portes malheur→

autobiographies #06 | 60 minutes

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Dans la nuit précédant la nuit où l’on n’en finit jamais de reculer d’une heure sans y rien comprendre, la veille devint le jour, anticipant le voyage qu’elle allait faire vers lui qui rêve déjà que l’heure est venue de leur temps, que cette heure d’octobre de sommeil en plus est une éternité, qu’une journée dure un mois, une année, Continuer la lectureautobiographies #06 | 60 minutes→

autobiographie #04 | mal adresse(s)

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Le logiciel s’appelait Lotus quelque chose, je ne sais pas quoi. C’était bien avant qu’IBM rachète les solutions de Groupware Lotus Notes-Domino pour 3,5 milliards de dollars. C’est dans l’avion, entre Paris et Montréal, que Roger Gomez m’en fit l’éloge, démonstration à l’appui, son Filofax A5 Richmond en mains, posé sur ses genoux. On pouvait classer chaque full address card par catégories, les associer Continuer la lectureautobiographie #04 | mal adresse(s)→

autobiographies #03 | Vous pouvez crever !

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Maintenant qu’ils ont peur, ils prêtent attention à tout le non-humain, à cet autre d’eux qui survivra encore quand ils auront fini de tout ruiner. Ainsi de nous, les arbres, auxquels ils s’attachent désormais avec des liens trop tardifs pour être honnêtes. Le geste sincère d’un jeune humain qui enlace l’un de nous comme s’il trouvait enfin refuge au contact Continuer la lectureautobiographies #03 | Vous pouvez crever !→

autobiographies #02 | pas par hasard

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La jolie fille de l’iode dans le regard, des embruns sur les joues. Une farouche force de rester libre, de manger la vie comme on prend la mer. Le vilain garçon tignasse noire, écharpe blanche, yeux sombres et fatigués. Il avait toujours l’air de revenir d’une nuit trop arrosée, trop agitée. Quand il avait notre âge de lycéens, il paraissait adulte et Continuer la lectureautobiographies #02 | pas par hasard→

#P12 | À rebours

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9 Lieu sans lieu, suspendu, en attente, qui laisse venir le jour pour l’éveiller toujours à temps et la nuit étoilée pour murmurer un nom.8 La peinture noire de la rambarde est écaillée. La couleur de la rouille invisible dans le noir. Souvent elle veut savoir la couleur des choses. Lui, dans la nuit, ne fixe qu’un point. Lui, seul, dans la Continuer la lecture#P12 | À rebours→

L #12 | Trois balles dans le barillet

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Toucher cette rive là, est-ce cela arriver ? Courte, pour commencer brutalement. Entre deux points. Ne rien dire, entre deux points. Non séduire, mais accrocher, harponner, ferrer, intriguer. Toucher cette rive là, est-ce cela arriver ? Manipulation de qui va lire qui n’est pas un poisson. Le respecter. L’intriguer sans complot. Pas facile. Écrire, c’est fomenter. L’interroger alors. A lui la patate Continuer la lectureL #12 | Trois balles dans le barillet→