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Ils ont racheté la boucherie de Quatrain, Nicole et Rosaire. Il est architecte d’intérieur et a présidé aux travaux de réfection. Elle a fait cacher le plafond à caissons. La grande baie vitrée sur la rue est restée. Ils ont leur chambre à la place de la chambre froide. Il est sept heures, ils se disputent dès le matin. L’enfant Continuer la lecture#40jours #02 | rue du roi
timbre-poste : le cadre c’est la rouille, la dent du temps, dedans à plat le flanc de la colline, les taches alignées des oliviers, encastré le ciel dans le tiers resté, d’autres cadres, aux côtés, nuances de gras, d’opaque, enfilade de filtres, puis la tranchée en trapèze de l’embrasure, le tuf et les trainées de salpêtre comme sperme mais de Continuer la lecture#40jours #01 | ouverture de l’espace
une ligne est vue, mais il n’y a pas de ligne, à gauche, l’herbe coupée, jaunie, séché, les raies encore de la taille, à droite, les cendres, la terre noircie, les troncs devenus charbon ⁝ chaque été dans la vallée, un incendie que l’on dit volontaire et le nom de l’auteur est su et tu, il ne va pas plus Continuer la lecture#40jours #prologue | quatre ellipses verticales
Que l’on puisse s’asseoir sur le peu d’herbe aux heures de déclin, près du tronc où s’enroule une manière de papier à cigarettes, sous les branches fines, cassantes, sous les feuilles en amandes, dentelées, ne dansant à aucun vent mais donnant un toit laissant voir le ciel sombrant, à terre, le jardin prolétaire s’agrandissant, s’ensauvageant, la rue disparaissant, le jaune Continuer la lectureautobiographies #01 | de la rue K.
Il y aura donc une dernière fois et on ne le saura qu’après. Il y aura une dernière fois et plus rien ne viendra contraindre le roman de la mémoire ; le sable ne sera plus que souvenir, l’oubli régnera au hasard. Je te verrai à nouveau en moi. Je te regarderai si proche, j’en viendrais à penser qu’il n’y Continuer la lectureJe ne t’ai jamais vue dormir
La voiture aux phares éteints est garée. Pas sur un espace autorisé, mais elle ne gêne presque pas. Les bus ne passeront plus jusqu’à demain. Il est assis. Pas de lumière dans l’habitacle. Il n’est pas penché vers son téléphone. Il regarde devant lui et ne regarde rien. Il a croisé sa voiture en arrivant. Elle va la garer sur Continuer la lectureL’homme du jeudi
un mot entendu seulement dans l’enceinte de la maison de la rue K, un mot fabriqué, vendu, sans histoire, Dalflex, pour des plaques de plastique carrées, assez grandes pour y poser les deux pieds sans devoir les serrer et passer de l’une à l’autre sans chevaucher les interstices très fins, un ongle seulement y aurait trouvé place pour y recueillir Continuer la lectureces mots de sol
Absence de centre à expérimenter à l’intérieur, membres épars, filaments de routes sans bords et constructions comme au hasard, pustules des maisons à trois étages enfoncées dans les collines trop raides. Vide de la place, en hiver Tachkent sur cinq cent mètres carrés, en été ceux qui attendent comme après la fin et regardent. Il n’y a que des spectateurs. Continuer la lectureInterstices