le Tiers Livre | écrire, publier, explorer
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Il ne reste pas de lettres. Je ne crois pas qu’elle ait jamais eu un carnet. Les femmes n’ont pas de poches assez grandes pour en abriter un. Il aurait pu être dans son sac à main mais c’eut été de mauvais aloi de le sortir en pleine rue et de se mettre à écrire, ou même de le feuilleter. Continuer la lectureLe Grand Livre
C’était tout au début du voyage : il y en avait un seul. La ville et ses environs étaient déjà quittés. C’était le début du lointain. Jamais il n’avait jamais pensé que l’on puisse rejoindre l’horizon. C’était une route, c’est-à-dire une ligne, bordée des à-plats du paysage. A l’entrée d’un village, c’est-à-dire d’un nom. C’était la campagne, loin de la mer Continuer la lecture#photofictions #09 | Beauséjour
comme si j’étais le miroir, je t’ai aimée d’abord dans tes images, les images de toi faites par toi, des images posées sur le fil des jours, j’allais à rebours dans les passés où nous ne savions rien l’un de l’autre, ton visage devenait multitude, suivant la spirale je revenais à celles que tu avais faites seulement pour moi, ton Continuer la lecture#photofictions #04 | berlin
Je vais au cimetière de la ville que je veux écrire. J’y vais en étranger, je n’y ai pas de morts. Matin d’été encore doux, j’attends l’ouverture. Quel visage aura le gardien ? Est-ce un visage connu, croisé ? Il y a des horaires, je dois donc attendre. On ne peut pas entrer, on ne peut pas sortir. C’est un Continuer la lecture#40jours #21Bis | aller aux morts sans livre
C’est en pente. On descend. On descend toujours. On descend dès l’entrée de la ville lorsque l’on quitte la voie consulaire. On ne fait que descendre. On descend, mais comme les routes sont sinueuses, serrées, pas de perspective, on ne voit pas le bas, on reste dans sa tranchée de ciel. On sait qu’il y a quelque chose en dessous. Continuer la lecture#40jours #07 | sombre frère, sombre encore
Une maison étroite en étages, une tour presque, si près du fleuve que la ville n’a pu glisser qu’une ruelle entre les deux. Des fenêtres on voit tout de suite l’eau sale. Ce sont des pièces où être seul. Le temps s’arrête à force qu’il lise. De dessus, en oiseau, le quai, il s’interrompt en ligne, puis la mer, autre Continuer la lecture#40jours #32 | adieu ?
je lui avais demandé : pourquoi tu ne vas pas au Parc, elle avait gardé le silence, un long silence, son regard s’était porté au loin, je ne sais pas s’il s’appuyait sur quelque chose, ou s’il était dans le vague, et quelle vague, quel vide, il y a eu plusieurs jours, c’était sans espoir, l’été s’était assis lourd, j’étais Continuer la lecture#40jours #34 | été dans l’été
Il n’y a pas de plan : une énergie sourde qui pousse, venant tantôt de l’air lourd même au soir, tantôt du très profond, d’un jadis asphyxiant. Il faut recouvrir les collines, qu’elles soient enveloppées de bétons, de murs, de routes, qu’il y ait de l’herbe rase, des arbres chétifs comme bêtes en captivité. Il faut que les vallées soient Continuer la lecture#40jours #35 | il n’y a pas de plan
L’odeur dans les ruelles, le crépitement des branches dévorées, puis de la fenêtre, les flammes proches, les pans de terre en cendre, et tout le monde sait, toi non, qui est le pyromane : effroi. Les enfants sont comme chez eux dans le bar des mafieux, le patron leur sourit, accueille chaleureusement tout le monde, les enseignants y emmènent pour Continuer la lecture#40 jours #33 | seuls les loups hors la peur
Découvrir qui est le pyromane du village. Aller dans la boucherie lire le texte du boucher de Tchouang Tseu. Retrouver les visages de tous ceux qui sont morts depuis que j’habite ici. Offrir des livres stupéfiants aux dealers sur la place. Forcer la porte de la chapelle, m’y asseoir et décrire le vide au-dessus de l’autel. Rire seul avec fracas Continuer la lecture#40 jours #21 | compter les loups et les autres