le Tiers Livre | écrire, publier, explorer
la plateforme de publication collective des ateliers Tiers Livre
Elle porte sur le front des éclats de lumière et sa bouche virgule jusqu’en haut des pommettes pour les rendre charnues. Des rides verticales lui barrent le coin des yeux, souvenirs appuyés d’oreillers, de rires ou bien de larmes. Selon les jeux de l’ombre et la couleur des jours, on n’y lit pas la même chose. En son for intérieur Continuer la lectureOrdinaire
A la fin de la journée, les hivers, j’ai coutume de m’asseoir près du feu crépitant. L’immense cheminée mange tout le mur. Avachie dans un fauteuil aux larges corolles brunes et défraîchies, je me repose des fatigues du jour. Je me laisse absorber par la danse des flammes ou je dévore, le plus souvent, les gros livres perdus de la Continuer la lectureLe révolutionnaire
J’étais venue il y a longtemps au bord de cette rivière. Il y avait le même soleil harassant, la même chaleur sur le sable et cette sensation pleine d’un temps qui coule si lentement qu’on se dirait retournée en enfance. Je suis là, allongée sur ma serviette et cachée derrière mon livre, sous l’ombre rachitique d’un chêne vert qui se Continuer la lectureFamilles nombreuses
Nous sommes tout un groupe, trente-neuf exactement. Trente-neuf à respirer ensemble dans la pièce sous les toits qui sert d’atelier à F. Une fois par semaine, le vendredi, nous nous retrouvons sur des moquettes rases qu’on arpente pieds nus, sous la charpente en forme de cocon. On n’entend plus le bruit du monde quand on est perché tout là-haut. F. Continuer la lectureCarnaval
Celle qui jetait des nasses dans les rivières en crue, celle qui préférait contempler la fuite du ruisseau le nez au ras de l’herbe, celle qui prit le voile par peur de ses pulsions, celle qui resta droite, digne et muette dans le vent des tempêtes, celle qui pour donner la parole aux hommes voulut bien sacrifier la sienne, celle Continuer la lectureToutes celles qui dansent le brouillard.
Si on n’y prenait pas garde, si on cessait d’être vigie, si on perdait le contrôle des muscles, les faciaux et les profonds qui les maintenaient bien tendus alors c’était une évidence, la peau se déchirerait, se distordrait dans une grimace gémissante, dans la laideur atroce d’un effondrement soudain, libérant, béance flasque, la couche pachyderme. Un visage de gélatine, une Continuer la lectureLa non-visible
Elle est assise en bout de table, la table en formica bleu marine, avec ses rallonges dont les rainures se remplissent régulièrement de miettes de pain minuscules qu’on peut gratter avec les doigts, en passant l’ongle de long en large, d’un bout à l’autre, lentement, presque nonchalamment, avec l’air de pas y toucher, avec les yeux perdus dans le vague Continuer la lectureNature morte
Un seul texte en plusieurs qu’on lirait sans reprendre son souffle et à toute vitesse. Il s’agirait ici de balayer l’enfance de toutes ses poussières, lever le moindre doute, le regarder voleter et s’enfuir à travers les fenêtres grandes ouvertes. Ce serait comme sauter d’une image à une autre. Ce serait attendre la fin du livre pour avoir un tableau. Continuer la lectureUne trace parmi les autres
Je me laisse surprendre par la chair qui s’invite. La réalité crue ne se laisse pas voir, seulement des fragments aux bords effilochés. Au loin, une montagne évidente posée là dans une brume légère. Un sommet que les yeux embrasent de loin, une image, un paysage. Les jambes se résignent et arpentent jusqu’à s’approcher, grimpent jusqu’à la cime dans l’illusion Continuer la lectureDe la nuit, à tâtons
27 septembre 1992 TOULOUSE Elle se réveille dans une flaque de soleil, la bouche pâteuse et les yeux collés. Lui dort encore sous cette couette dont la blancheur n’est plus qu’un souvenir lointain. La tapisserie rococo est déchirée par endroits. Elle passe en revue les croquis griffonnés accrochés à la hâte au-dessus du matelas, les essais de BD colorées, les Continuer la lecture27 Septembre