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Notes du temps parsemant le fil des jours d’éclats irisés stylisés comme volutes sur un ciel Noir Noir qui n’en serait pas quand les lumières s’éteignent et que la vie t’abandonne Il ne lui reste que son souffle lente respiration rythmée par la fièvre Noir des nuits sur la page Noir des mots qu’il lit pour s’accrocher s’accrocher encore pour Continuer la lecture09. Regard
Le projet #5 inspiré de Jacques Roubaud et des blancs comme souffles-espace du dire est, ce jour 10 octobre, abandonné. J’enlève blancs et je; ça ne marche plus; pour proposer ce nouveau texte qui remplace le premier. Cette musique résonne dans le lointain du cœur près de la grève. La mer s’étire et dépose son sel sur le corps. Sa couleur est dure et tu comprends ses orages. Sa Continuer la lecture08. Espaces
Un jour, tout récemment, il est allé en bord de mer pour une promenade, faire juste un tour, mais surtout pour voir l’étendue bleue jusqu’à la ligne ni floue ni nette de l’horizon ou entendre le ressac ou passer ma langue sur ses lèvres pour en goûter l’écume salée venue s’y déposer. Il était déjà tard. Le soleil était déjà Continuer la lecture07. Une maison sur la plage
Il n’y a pas d’objet où poser ma mémoire. Tel ou tel livre, peut-être, sur une bibliothèque, ou ce dictionnaire abandonné sur le siège bleu du TER pour lire en langue de roman de Leonardo Sciascia, m’abandonnant alors aux seuls rythmes des mots bien souvent inconnus. Comme eux, je suis éperdument abandonnée sur le chemin du monde. Il n’y a Continuer la lecture06. Objet
Un affleurement est comme une caresse. Ce cercle à peine tracé sur le sol et dont on dit qu’il ouvre vers les mondes chtoniens, quelle peine à croire ce qu’il est, une tombe ou l’abîme des eaux immémoriales. Un temple, un ailleurs. Un temple d’eau, l’eau qui est ce lien du dessous-vers le dessus, des âmes confinées à l’obscurité vers Continuer la lecture05. Sans dessus-dessous
Né. Un jour puis un autre, un autre encore, encore un de plus et celui-là aussi. Trop de vie. Un entêtement. Pourquoi tout cela ? Né pour vivre contre sa propre mort, balbutiant seulement ce verbe, trottinant déjà ou allongé à lire un livre. Quête infinie à décrypter, très vite, jamais trop tôt. Aimer à tourner les pages et dévorer la Continuer la lecture04. Théâtre des ombres #7
Vendredi. S’il y a toujours un 27 septembre, la roue du temps fait qu’il n’est jamais le même jour, même dans le calendrier julien année bissextile comprise, seulement un chiffre et un mois dans la spirale du temps et de l’espace, dans cette chute sans fin de l’être et du vivant. Ce jour reviendrait-il, la mémoire de ce jour serait-elle Continuer la lecture03. 27 Septembre
« Je compris brusquement que le monde écrit ne dépend pas de Milan ou de Londres, mais qu’il tourne toujours autour de la main de celui qui écrit, du lieu d’où il écrit: là où tu es – c’est le centre de l’univers. » Amos Oz, Une histoire d’amour et de ténèbres. Il pourrait avoir fini la lecture d’un roman, être troublé, Continuer la lecture02. Alphabet
Là planté. Ni geste ni mot. Tout un être droit avec ses faibles racines posées sur le monde antique. Terre de pierre. Musique ancestrale. Elle frémit sous la plante de tes pieds pousse entre tes orteils grimpe avec langueur et prend tout ton être. Dessous. Cavités. Catacombes. Espaces humides des chuchotements. Des hommes disparus. Silences. Conversations ébauchées. Pensées ondoyantes du Continuer la lecture01. Comme une note sur les pierres