le Tiers Livre | écrire, publier, explorer
la plateforme de publication collective des ateliers Tiers Livre
Composteur, orange était ton ancêtre. L’assassin du poinçonneur, métier disparu auquel Serge rendit un hommage poétique. Compter les passagers, en allers, en retours, en correspondances, le matin, le midi et puis le soir aussi, plus rarement la nuit. Enrayer la fraude, pistes magnétiques, tampons, dates, codes, numéro de gare, le matin, le midi, et puis le soir aussi, plus rarement la nuit.Croquer Continuer la lectureAu bout du quai numéro quatorze
1 Tu rougeois dans la nuit sur le bord du trottoir. Sur l’écran, noir et blanc, petite salle de cinéma de quartier, strapontins de bois. Elle s’échappe, entre les lèvres de ton père, par la fenêtre à peine entrouverte dans la voiture sur la route, longue, vers l’Espagne. Tu as tout oublié de ta couverture d’enfant et pourtant l’odeur piquante Continuer la lectureIncendiée
Faille. Plongée dans le cratère. Disparu le baiser, terrassée la mémoire, écrasée au sol la blessure, emporté le regret. Faille. En miettes, brisés, piétinés. Faille. L’aurore en mille morceaux. Atomisée l’adolescence, déserté le plaisir, ravinée la cicatrice, dévasté le corps. Faille. Atomisés, déchirés, fêlés. Faille. En désordre. Froissé le draps, morcelé le miroir, pulvérisée la volière, azimutée la boussole. Faille. Continuer la lectureFailles.
Sur les dalles d’un bitume bosselé, de gris et de grès, le rectangle chamarré, posé dans l’alignement du mobilier cent fois repositionné, apporte la touche finale à cet espace de tranquillité, tranquillité arrachée au tourbillon des pensées se heurtant aux parois d’un esprit bouillonnant qui peine chaque nuit à se taire dans le silence des étoiles, dans le noir du Continuer la lectureFibres