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« Êtes-vous heureux ? »… Le silence qui s’installe en guise de tentative de réponse est un gouffre… un de ses trous que l’acteur redoute sur scène… « Êtes-vous heureux ? »… La théorie de la relativité générale… vient de s’être posé la question… un des convives entre le plateau de fromages et le dessert, resservi de bon vin, levant son verre à l’assemblée pose la Continuer la lecture#anthologie #15 | « Êtes-vous heureux ? »
« C’est fait, ce n’est plus à faire » se prononce d’un trait, mais pas toujours. On l’emploi couramment sans la négation et sans virgule. Après une grande inspiration, sur une profonde expiration à flot continu dire le plus simplement du monde : « c’est fait c’est plus à faire ». Dans certaines variantes on y ajoute le mot « voilà » comme une sorte de Continuer la lecture#anthologie #14 | c’est fait, ce n’est plus à faire
Il y a des lieux où l’on arrive toujours de nuit. Chennai par exemple. Savoir que l’on arrive par les parfums étranges qui vous assaillent dès la sortie de l’avion : des pneus brûlés et du jasmin. Autour du taxi en route pour un hôtel des informations qui se contentent d’entrer par je ne sais quelle porte du cerveau et Continuer la lecture#anthologie # 12 | une seule pour aujourd’hui
Je n’aime pas conduire la nuit J’en parlais encore au diner Avant de partir Les phares d’un camion rouge s’approchent de plus en plus pour coller au pare-brise Décélérer Deux phares blancs dans le rétroviseur gauche injonction à rester sur ma ligne à m’approcher des phares rouges Jusqu’à ne plus avoir de vitesse À se dégonfler. La sortie n’est plus Continuer la lecture#anthologie #11 | De nuit
Marie Celina, numéro 4188 dans le registre de Réception des Enfants de la Patrie. Célina sa mère a trente-deux ans. Elle accouche sous le numéro d’admission des mères 3496. Le 27 mars 1816, Célina nait sous le numéro 1471. À l’âge de trente-deux ans, elle est femme de ménage. Elle habite à Paris. Elle porte, et le relevé du commissaire de police du 9e arrondissement Continuer la lecture#anthologie #10 | de père non dénommé
Réécrit au présent le 29 07 2024 : Le jeune personnage que n’importe quel acteur jeune peut incarner descend comme chaque matin la rue qui longe le cimetière et cette rue existe toujours, s’y rendre pour repérage pour mieux appréhender ce qui s’échafaude dans sa tête depuis plusieurs matins, depuis qu’il est entré chez ce grand cimentier au service logistique Continuer la lecture#anthologie #09 | Envol
La pièce où venaient d’entrer les deux personnages était une petite chambre avec son lit au milieu et une table de chevet. Le lit était défait, une couette recouverte d’une housse à motifs bleus retombait sur le sol comme un peintre aurait installé un drapé dans une scène de nature morte. Contre le mur, il y avait un tableau, un paysage Continuer la lecture#anthologie #08 | comme un jour de pluie
Comme Franz Kafka le quatre octobre mille neuf cent onze au soir, je suis installé sur mon canapé dans un début d’obscurité enveloppante. Une nouvelle lumière obscurcissante éclaire tout ce qui dans la pleine révélation du jour tendait à s’effacer. Les objets qui il y a encore quelques minutes étaient entiers, lentement se décomposent. L’accoudoir du fauteuil résiste à l’enveloppement Continuer la lecture#anthologie #07 | Tunnel
Ce matin s’ouvre le Liondent d’automne, une fleur jaune à longue tige que l’on confond parfois avec le pissenlit. Elle se refermera dans la soirée quand viendra l’obscurité d’un soir d’été, un glissement plus lent vers la nuit, avant le noir, toute une gamme de bleu pénétrant la solitude de l’ombre. Dans le même pot, un pot au lait miroir Continuer la lecture#anthologie #06 | le Liondent d’automne
Habiter pour la première fois une maison avec un jardin. Habiter pour la première fois un jardin en réalité. Habiter pour la première fois un arbre plus que la maison elle-même, bien que jamais grimpé sur cet arbre. Y poser une cabane, y avoir déjà pensé. Rassembler des planches qui ne servent plus à rien en se disant qu’elles seraient Continuer la lecture#anthologie #04 | Habiter