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Les Pieds dans la terre, un craquement de vie, jour après jour, dehors on nait, on meurt, du jour à la nuit, de la nuit au jour, les formes d’en haut s’éloignent de la racine mère. Les vagues d’en haut, le frottement de tissu souple sur l’air épais et sombre, une caresse de lin sur une joue neuve, les pieds Continuer la lectureautobiographies #03 | arbre
Solarium sans soleil, dans la nuit étoilée se propulse la ligne lumineuse de la Voie Lactée trop éclairante pour un sommeil. Terrain en pente, déjà trop tard pour dormir, les jambes marchent encore, le fusil dans le sac de couchage, les rangers aux pieds, il pleut à torrent, autant essayer de dormir dans une rivière. Taj Mahal s’efface derrière les Continuer la lecture#P1 | Dix nuits
L’eau de la douche qui fait chanter le sommet de mon crâne. L’eau du Tarnon au débit torrentueux qui n’effacera pas ton nom que j’ai écrit sur un galet d’argile. L’eau de la Manche au pouvoir étonnant d’extraire le contenu enfoui de ma tête. Ailleurs, l’eau discrète s’efface, transparente, au-dessus du banc de sable quand on n’y entre pas. Ici, Continuer la lectureAcqua, dis-moi
Rue Hautefeuille. Il faut le faire quand même, si cela n’était pas déjà écrit. Un nouveau né pousse son premier cri quelque part ici sur le trottoir à l’angle du cent-deux boulevard Saint-Germain et de la rue Hautefeuille. Il y’a bien une plaque mais elle n’est pas à sa place sur la façade du dix-sept, elle aurait du être dans Continuer la lectureHautefeuille
Il y’a cette tour, et il y avait la tour. Elle était la tour, le château, car une tour pouvait être un château, il fallait la traverser de part et d’autre, d’est en ouest, le plancher avait disparu au deuxième étage et l’escalier continuait de l’autre côté pour accéder au sommet, il ne restait alors que la possibilité de marcher Continuer la lectureLa tour