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Elle se lève Elle ne fait pas de bruit Elle contourne le lit jusqu’à la porte Elle ouvre la porte Elle n’est jamais fermée Elle la tire doucement Elle laisse passer les chiens Elle longe le couloir Elle entre dans la cuisine Elle s’étonne encore de l’effet soudain des carreaux noirs et blancs au sol Elle ouvre les fenêtres Elle Continuer la lectureautobiographies #10 | Elle réchauffe Elle est généreuse
La cour après la porte bleue une marelle tracée à la craie PARADIS sept six cinq quatre trois deux un TERRE le premier pied dans une bouse de vache un enfant regarde sa semelle la jambe relevée en arrière sa tête tournée et penchée au-dessus de son épaule un mur au crépi désagréable s’adoucit de toile de jute dans le salon Continuer la lectureautobiographies #09 | tentative de courant d’air en écoutant Koyaanisqatsi de Philip Glass
c’était une cave ; trois pièces en enfilade ; rectangulaires et hautes de plafond ; le plafond était en matière de paille collée de ciment gris ; les murs étaient en parpaings badigeonnés en blanc ; au début ils ne l’étaient pas ; le sol était en béton gris plus clair que le plafond ; les trois pièces ainsi alignées étaient ouvertes au centre par de larges Continuer la lectureautobiographie #08 | la cave ; réminiscences
Lorsque vous passiez le petit bac en pierre où coulait l’eau transparente et fraiche de la source, au milieu du mur en pierre sèche, il y’avait une porte étroite en bois qui avait été peinte en bleu et qu’il ne l’était plus ; aucune poignée ne permettait de l’ouvrir, il suffisait de la pousser, son bas vermoulu résistait un peu sur Continuer la lectureAutobiographie #07 – Quelques portes
Les Pieds dans la terre, un craquement de vie, jour après jour, dehors on nait, on meurt, du jour à la nuit, de la nuit au jour, les formes d’en haut s’éloignent de la racine mère. Les vagues d’en haut, le frottement de tissu souple sur l’air épais et sombre, une caresse de lin sur une joue neuve, les pieds Continuer la lectureautobiographies #03 | arbre
Solarium sans soleil, dans la nuit étoilée se propulse la ligne lumineuse de la Voie Lactée trop éclairante pour un sommeil. Terrain en pente, déjà trop tard pour dormir, les jambes marchent encore, le fusil dans le sac de couchage, les rangers aux pieds, il pleut à torrent, autant essayer de dormir dans une rivière. Taj Mahal s’efface derrière les Continuer la lecture#P1 | Dix nuits
L’eau de la douche qui fait chanter le sommet de mon crâne. L’eau du Tarnon au débit torrentueux qui n’effacera pas ton nom que j’ai écrit sur un galet d’argile. L’eau de la Manche au pouvoir étonnant d’extraire le contenu enfoui de ma tête. Ailleurs, l’eau discrète s’efface, transparente, au-dessus du banc de sable quand on n’y entre pas. Ici, Continuer la lectureAcqua, dis-moi
Rue Hautefeuille. Il faut le faire quand même, si cela n’était pas déjà écrit. Un nouveau né pousse son premier cri quelque part ici sur le trottoir à l’angle du cent-deux boulevard Saint-Germain et de la rue Hautefeuille. Il y’a bien une plaque mais elle n’est pas à sa place sur la façade du dix-sept, elle aurait du être dans Continuer la lectureHautefeuille
Il y’a cette tour, et il y avait la tour. Elle était la tour, le château, car une tour pouvait être un château, il fallait la traverser de part et d’autre, d’est en ouest, le plancher avait disparu au deuxième étage et l’escalier continuait de l’autre côté pour accéder au sommet, il ne restait alors que la possibilité de marcher Continuer la lectureLa tour