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C’était une première fois. Du moins en considérant les choses du point de vue de cette existence-ci. À table, un soir, quel jour de la semaine, cela aurait pu être n’importe quel jour de la semaine. Certain que nous étions un samedi soir. C’était chez les grands parents. Nous dînions et le grand-père a dû raconter une de ses blagues Continuer la lecture#anthologie #38 | ma première fois
Je vis un bébé pigeon étalé sur l’asphalte humide de la cours de récréation sans bien comprendre ce qu’il faisait là et que tout le monde autour ne semblait pas voir. En levant la tête on ne pouvait savoir d’où il était tombé. Dans ma main, il n’était pas plus gros que mon pouce, son œil était aussi gros que Continuer la lecture#anthologie #37 | au monde
« Toute forme n’est qu’un moment d’équilibre dans le jeu des rythmes dont le mouvement constitue partout toutes les formes, toute la vie. » Jean Epstein Et une nuit passa, une nuit orageuse, des éclairs que l’on aurait cru au ralenti tant il y en avait, il faisait jour. Il était sur scène et jouait son rôle. Devant des visages qu’il ne Continuer la lecture#anthologie #36 | sur scène
D’après, avant ou après la proposition 9 Envol Intérieur jour. Un palier. Un peu défraîchi avec son linoléum orange et ses grands placards pour compteurs d’eau et d’électricité. Il manque une porte. Puis l’ascenseur. En haut des chiffres défilent lentement. Les portes s’ouvrent. Il y a un miroir. Les portes se referment. Le bruit de la machinerie de l’ascenseur comme Continuer la lecture#anthologie #35 | retour sur l’envol
Il aurait dû partir demain matin en tournant autour de la table de la salle à manger assise pourquoi est-il parti en pleine nuit le nez sur l’écran de son téléphone il nous a bien dit qu’il n’aimais pas conduire la nuit Coupez ! Elle se lève cela pourrait nous inquiéter, on ne dit pas des choses pareilles Toujours tournant autour Continuer la lecture#anthologie #34 | de nuit trois voix et plus
Aplat jaune descend mer ligne d’horizon se mue dans les vergers carrés clairs à boules rouges. Descente vers le creux de l’aine. Douleur. Air brise la rivière sourde de pierre en pierre par menu filet. Chant des corneilles au cœur de masses granites. Rein, drain, bain de bleu ligne d’horizon, le clair sur le sombre rectangle de blés murs, tâches Continuer la lecture#anthologie #33 | sècheresse
Paris, 25 juillet 2024. Un homme portant un polo rouge photographie un camion de pompier. Des barrières de toutes sortes, des barrières, des kilomètres de barrières. Les gens dans la rue déambulent tranquillement, personne ne court dans tous les sens. Les rues et avenues paraissent désertes par rapport à l’affluence des autres jours, on se croirait un week-end du quinze août. Continuer la lecture#anthologie #32 | état de veille
Avant de recevoir de nouveaux messages, voici ce que j’écrivais à l’été 2020. Pas tant pour lire ce que j’ai écrit mais pour moi en tant qu’auteur, convoquer à nouveau l’ombre et la passer au tamis pour en éclairer les recoins cachés. Dis-moi. Je ne peux pas te parler. Je ne peux pas t’écrire. J’ai besoin de la matière pour Continuer la lecture#anthologie #31 | Souffle
Je n’aime pas conduire la nuit J’en parlais encore au diner Il aurait dû partir demain matin Pourquoi est-il parti en pleine nuit Il nous a bien dit qu’il n’aimais pas conduire la nuit Avant de partir Cela pourrait nous inquiéter On ne dit pas des choses pareilles Les phares d’un camion rouge s’approchent de plus en plus pour coller Continuer la lecture#anthologie #29 | de nuit 2
Sébastien (1) Je pensais ne pas avoir de photo de toi, mais en fouillant dans le grenier quelques archives lointaines (2) je suis tombé sur cette photographie prise sur la plage dans la baie de Plum (3) en Nouvelle-Calédonie (4). Un jeune soldat en uniforme, treillis, veste à poche serrée à la taille par une large ceinture, les manches relevées Continuer la lecture#anthologie #21 | notes sur Sébastien