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J’ai choisi la contribution 17, Jane, en prenant le « je » initial pour le témoin de la consigne. Le texte d’origine est en italique. … Je ne veux plus être là et je ne peux pas partir. Pourtant ici tout est chic, les visages sont souriants, les rires bien pleins et les corps généreux, je ne suis pas à ma place. Continuer la lecture#anthologie #29 | pas que Jane
(#23 Dans l’infini) La peau est tatouée. Une fleur d’artichaud sur l’intérieur du bras droit, c’est ce qu’il a toujours voulu. Une toile d’araignée sur la main droite. Et pêle-mêle, des doigts au cou : un légo voiture, une cassette audio, une éponge, un dictaphone, un pied, une tête de mort, un fil à linge sans linge avec des pinces, une Continuer la lecture#anthologie #28 | focus
C’est dans les choses. Elle ne peut pas faire comme si une chaise usée n’était qu’une chaise usée. Il y a eu, à un moment, une personne qui s’est assise dessus, y a ri, y a pleuré, y a vécu. La chaise a sa mémoire, comme le miroir sur lequel il y a encore la poussière, sur lequel il y a Continuer la lecture#anthologie #27 | Elle, trois fois
Ce n’est pas une dispute mais ça en a l’air parce que les voix s’échauffent et s’accélèrent. C’est à qui aura raison autour de la table où le vin coule dans les verres, où le pain se déchire en morceaux, où le couteau racle dans le plat la part de tarte servie dans l’assiette. Une fourchette tombe sans bruit d’abord Continuer la lecture#anthologie #26 | un repas
Toutes les fleurs ne sentent pas. On peut rester le nez collé dessus, sur la rose par exemple, et se forcer à imaginer son parfum qu’elle nous refuse. Il y a l’odeur du beurre rance. Il y a Paris quand on l’a quittée et qui nous revient au nez avec la pollution, la cigarette et l’urine. J’avais lu une fois que Paris Continuer la lecture#anthologie #25 | odeur des odeurs
Elle dort en répit. Il dort tête renversée. Elle dort partout. Il ne dort pas vraiment. Elle dort les yeux ouverts. Il dort debout. Elle dort sur le côté droit. Il dort à plat ventre. Elle fait des cauchemars. Il dort malgré lui. Elle sourit. Il dort vache. Elle dort délicatement. Il dort sans conscience. Là, lit, canapé, tapis, fauteuil, Continuer la lecture#anthologie#24 | on dort
D’abord il y a la peau, épaisse. Épiderme imperméable, tacheté, usé, abîmé, doux, flétri, derme coloré qui va décider, c’est une peau contact, d’amour et de batailles, une peau rappel, une peau convenue et contenant, un corps dedans, une peau messagère, une peau embarquée. Tatouée. Cicatrisée. Imberbe. Poilue. Bronzée. Brûlée. Avec des pores. Sous la peau c’est une machine bruyante. Continuer la lecture#anthologie#23 | dans l’infini
Des pavés de pierre ont remplacé le goudron. On ne peut plus se garer comme avant, pile devant, en laissant même le moteur allumé, il y en a qui faisaient ça pour déposer une lettre à la poste. Il y a de droite à gauche, une première boutique, je ne sais plus, ensuite un distributeur automatique Crédit mutuel. J’ai cru Continuer la lecture#anthologie #22 | Les Chardons
Une goutte de colle glu sur chaque semelle et le voilà suspendu tête en bas, collé au plafond (1). Il remet bien sa cravate (2).Dans l’ancienne cuisine des grands-parents, on ne sait qui est l’enfant sur la photo, elle ou elle. Quand on pose la question, la réponse varie (3). Ne varient pas : la vieille tapisserie, les visages des grands-parents figés et Continuer la lecture#anthologie#21 | précisions
Je n’ai qu’une photo de toi. En robe quelque part. Si je ne te connaissais pas et si je voulais te parler je dirais que tu es trop maigre. Les os se comptent. Ils sont les symptômes physiques d’une maladie mentale, c’est ce que dit le sourire de travers, le sourire tremblant et coupé en deux. Une moitié de sourire Continuer la lecture#anthologie#20 | photo mémoire