A propos de Nathalie Holt

Rêve de peinture. Quarante ans de scénographie plus loin, écrit pour lire et ne photographie pas que son lit.

hors-série #impératif | impuissance

Prends silence. Entre en dehors et ligature ton impuissance. Écoute.Tes tourments ne sont rien : ils sont. Creuse ton silence où bruit la terre. Prends silence. Recueille. Acte comme verser l’eau et la farine dans le plat d’un destin. Acte comme ouvrir ton silence à cette voix qui ne te connait, ni ne te cherche et dans sa nuit t’appelle; de Continuer la lecturehors-série #impératif | impuissance

transversale #03 | fragments épars 1

C’est l’histoire véridique d’un homme qui ramasse des choses dans les villes la nuit. Tout. Même un crâne. Un homme qui a la bouche cousue comme les poches de son pantalon. L’homme trouve un crâne humain dans une rue un matin en rentrant de son travail de nuit il est croupier à La Boule (de La Boule au crâne il Continuer la lecturetransversale #03 | fragments épars 1

transversales #02 4, 3, 2, 1 | lacunaires

14/02 4Ce sont des affleurements, des mouvements, des lueurs, leurs couleurs. Un remuement. une courbure. Ce sont les phénomènes avant les choses. C’est l’impression avant la chose. C’est un petit miroir, avec un cadre en plastique et un dos cartonné, il projette ses lumières. On croise deux casquettes russes qui ne sont pas portées sur une tête mais emportées de Continuer la lecturetransversales #02 4, 3, 2, 1 | lacunaires

vers un écrire/film #04.3 | songe reptilien

dans le rêve il est sur le ventre. Il rampe. Reptation plus ou moins lente suivant l’impulsion des orteils. Ventre à terre il rampe. Rampe et rêve. Ou rêvant rampe. Rampe en rêvant qu’il rêve qu’il rampe. C’est dans la terre d’un jardin. Il rampe. Impulsion qui part des orteils. Va aux genoux. Se cambre et se cabre. Pénis roulé Continuer la lecturevers un écrire/film #04.3 | songe reptilien

vers un écrire/film #04.2 | toi

Tu ne peux pas te mettre debout, pas encore. Ni te redresser. Allongée sur le dos; bras; jambe; main; pied; tendus vers le poisson nuage tu mimes un mouvement. Premier pas de danse sur le dos. Comme marcher sur l’air avec les mains. Te voilà. C’est toi. Tu ne le sais pas. Pas encore. Doigts resserrés au bâton de couleur : Continuer la lecturevers un écrire/film #04.2 | toi

vers un écrire/film #04 | échauffement

Combien. Comptez. Commencez par les pieds. Pas, sauts, enjambées, mais encore rotations, équilibres. Comptez. Recommencez. Par les pieds. Comptez. Par pieds. Pieds comptent double — singulier pluriel. Comptez par paires. Vous perdez pied. Recommencez. Comptez par pieds. Les pieds. Cherchez les doubles. Mimes inversés ou disjonctés. Combien. Cherchez. Insistez. Comptez les. Eux par pieds en paires. Recommencez. Distinguez. Découpez. Chacun Continuer la lecturevers un écrire/film #04 | échauffement

vers un écrire/film #03 | demi-jour d’hier

Un éternuement ouvre le bal.  Les mouchoirs blancs jetables on dirait des oiseaux de papier ou des lettres froissées sans L. 4H25 au temps de l’écran; celui du four s’attarde à 23; au mur les aiguilles hésitent encore.  La fenêtre bleue est éteinte, côté jardin c’est au plus noir. À cour le lampadaire municipal fait la rue. Halo d’angle. La Continuer la lecturevers un écrire/film #03 | demi-jour d’hier

vers un écrire/film #03 | replay

Le couvercle s’entrouvre. Le métal tinte. Une mousse coquille d’œuf grandit. Le bicarbonate a rendu l’eau épileptique. Laisser se répandre. Juste. Un peu. Voir. C’est un acte de matière, un mouvement (écume ou bave d’escargot fondues à la mémoire des yeux ou des doigts, selon). Les boules de papier en luminaires, lunes suspendues au noir des carreaux disent l’heure. La Continuer la lecturevers un écrire/film #03 | replay

vers écrire un film #02 | le gravissement, le fleuve, et le vent

extérieur jour | au pied d’un escalier | quatre pieds de dos montent | quatre | deux dos | jour | elles | lentes | gravir les pierres | elles deux | silhouettes | on voit des pieds aux têtes | une tête couverte d’un bonnet ou bien c’est un béret  (elle ne voulait pas de béret; on ne discute Continuer la lecturevers écrire un film #02 | le gravissement, le fleuve, et le vent

vers un écrire/film #2/2 | seize heures vingt deux minutes

La main tape le code. Six lettres. Un chiffre. Le message d’erreur s’affiche. La tête se penche, le front heurte l’écran; l’œil se colle ( l’iris mordoré taché de noir brun et l’angiome en forme d’étoile sur le bord gauche près de l’arrête du nez ). Les doigts tapent sur l’écran de la machine, le message d’erreur s’affiche. Les doigts. Continuer la lecturevers un écrire/film #2/2 | seize heures vingt deux minutes