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Restes d’images éparses. Une chambre, je reconnais le cosy de l’enfance, mais le papier peint fleuri de l’enfance n’y est pas, la fenêtre donnant sur le jardin non plus, il fait sombre. Cette chambre où je dormais de temps en temps, je l’appelais en secret la chambre aux quatre portes. La rêveuse plaque la paume de ses mains sur le Continuer la lecture#Anthologie# 08 Fragments de rêve
Ce soir, la lumière blanche clignotant au gré du passage des chats pénètre à l’intérieur de la maison. Trop blanche. Trop nette. Il faudra que je règle ça. Une lueur là-bas à travers le rideau de bambou et les branches du pommier ; minuscules auréoles bleutées volées à la nuit. Il est tard, je me tiens maintenant debout sur la Continuer la lecture#anthologie #07 | Moisson de la nuit
Maman ne me comprend pas, il ne faut pas qu’elle soit seule elle dit toujours en parlant de moi, ça doit faire peur à toutes les mères de savoir son enfant seul. Moi c’est de l’avoir sur le dos constamment qui me fait peur. J’aime être seule. Enfin je crois. Tu vis seule avec ta mère, on me dit ça Continuer la lecture#anthologie #06 | Les Peupliers
L’ENFANT VEILLEUR. — Il ne faut pas. LE CANCRE LAS. — Mon habit de cafard est trop étriqué. Je m’y résigne et m’y tue depuis si longtemps. Je suis las, te dis-je. C’est trop obscur. J’ai froid. Tire un peu plus fort. Il se met à crier à tue-tête. Je suis un cancre un cancancre je suis LE cancre le Continuer la lectureAnthologie #5# Je suis LE cancre
Sur ma table de nuit, dans ma chambre d’enfant, il y a une porcelaine. L’ovale doux dur mouillé miroitant ruisselant immortel de mon objet se love naturellement dans le creux de ma main. La partie bombée bien calée contre la paume, l’échancrure dentelée plaquée sur le lobe de mon oreille. Taches brunes et veloutées au contour indistinct mystérieusement incrustées dans Continuer la lectureAnthologie #3# Ma porcelaine
de la vieille cheminée, on devine la gueule de l’avaloir cachée par les pierres taillées dans le granit local, noircies par des décennies de flambées, de combustion des chênes ayant déposé le bistre gras au cœur du foyer, la plaque de chamotte fendillée, des restes de bouts de bois calcinés, odeur de cendre froide. Devant l’âtre, sur la table, un Continuer la lecture#anthologie #02 | une mise en scène
Ralentir, m’engager dans l’entrée, négocier avec précision une manœuvre à angle droit pour ne pas buter sur le séparateur de voies en béton, attendre devant la barrière, faire un petit signe reconnaissant à Paul, notre agent d’accueil. Se garer le plus près possible du portail de sortie. Éteindre la radio. Sortir le cartable du coffre et l’autre sac contenant les Continuer la lecture#anthologie #01 | Au Pargo
JE VIS des détritus flottant dans le reste d’ une eau croupie au fond d’une fontaine abandonnée mais je vis en même temps un très gros escargot sculpté au sommet du rocher que j’imagine jadis immergé au trois quart de sa hauteur dans les eaux claires du bassin. Ce jour-là, arpentant les salles du Musée archéologique de Naples, fort remuement Continuer la lecture#anthologie #37 | Une inquiétante étrangeté
Ailleurs, dans l’arrière cuisine. Bec d’un robinet au dessus d’un lavoir en béton. Une perle d’eau apparaît. Pas tout à fait goutte. Collée au laiton de l’embout. Le temps semble se suspendre ; ça dure ; on dirait que la perle commence à s’étirer très légèrement en un filet rare ; se créant en suspension son corps de goutte pleine Continuer la lecture#anthologie #36 | Goutte à goutte
HABITER 1 Dedans. Dehors. De barrière ou de porte. Question de frontière. Une porte, ça s’ouvre et ça se ferme. Entre le dedans et le dehors. Un sas entre deux, mi-dedans, mi-dehors. Pas encore tout-à-fait dedans, déjà un peu dehors. 2 J’habite à Saint-Gravé. Au lieu-dit Le Beauchat. Je sais que j’habite là, il suffit que je donne mon adresse, Continuer la lecture#anthologie #04 | Nous n’habiterons plus nulle part