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Lorsque Louise traversa la salle du restaurant, elle remarqua le jeune homme au regard vif qu’elle avait croisé un peu plus tôt dans le métro. Passant de table en table, il tendait aux clients une tige aux minuscules fleurs mauve-pâle, ces fleurs qui donnaient l’impression d’avoir été volées la firent sourire. L’espace d’un instant elle se retrouva devant la porte Continuer la lectureautobiographies #09 | l’espace d’un instant
Dans la cour de notre petit HLM, les bandes de gosses allaient et venaient. La vieille dame du rez-de-chaussée avec ses cages à serins laissait toujours sa porte ouverte. La porte grise était maculée de graines séchées et de mie de pain laiteuse. C’était l’attraction des gosses, la porte de la vieille. Un jour, elle a fini par la refermer. Continuer la lectureautobiographies #07 | de porte en porte
Golfe de Gascogne, cap sur Gijon, on a vu le soleil se coucher et la côte disparaître, et, parce que la mer est plate et que le voilier a trouvé sa bonne allure, on se prend à oublier l’eau et le nez en l’air à naviguer dans les étoiles, à en choisir une, puis une autre, à les nommer sans Continuer la lectureautobiographies #06 | nuit marine
Partir, séance tenante et tout lâcher. Des mots et une poignée de rêves. Partir, battre les cartes, ouvrir le carnet, retrouver les lieux, comme un havre, un abri. C’était la rue Richarme, à Rive de Gier, l’appartement du quatrième étage. Le Marais, plus tard, dans les faubourgs de Saint-Etienne. L’immeuble au dessus des fonderies. Les clameurs, les soirs de match, Continuer la lectureautobiographies #04 | mille et une rêveries
J’étais là quand l’enfant prononça le mot arbre en me regardant, c’est là que j’ai appris qui j’étais, un arbre. Après, on m’appela plus communément cerisier, mais l’enfant disait, mon cerisier, et ça me plaisait. Autour de moi, les herbes piquaient l’été, le gosse frappait des pieds et faisait du bruit pour chasser les serpents, moi j’agitais mes branches pour Continuer la lectureautobiographies #03 | l’arbre
Sur le seuil de l’appartement B du premier étage, elle apparaît. Elle avance à petits pas de vieille. Elle sent la cuisine réchauffée, parfois c’est plus âcre encore. Elle cache son corps épais dans des blouses blanches qui ont viré au gris depuis longtemps, ses cheveux aussi se sont dénaturés, couleur indéfinissable. Elle ne sourit jamais, personne ne lui a Continuer la lectureautobiographies #02 | fenêtres sur rue
Et l’angoisse qui se faufile. Dans la tapisserie à ramages des murs de la chambre, dans la toile cirée poisseuse de la table de cuisine, dans le pain de la veille, dans le cube de margarine, dans le sourire figé de la sœur, dans le silence pitoyable du père, dans le regard mauvais de la mère. Pas loin de la Continuer la lectureautobiographies #01 | ça vient de si loin