le Tiers Livre | écrire, publier, explorer
la plateforme de publication collective des ateliers Tiers Livre
Je nais en mai alien en mon crâne allongé chauve j’ouvre des yeux noirs ahuris je surprends peut-être que j’émerveille une surprise dont l’écho traverse les ans à chaque anniversaire ma mère se demande de quelle planète je venais derrière la fenêtre elle regarde des flocons tomber je ne les vois pas mais j’entends le silence ce jour-là Continuer la lecture#anthologie #prologue | je neige
À cause du noir qui broie le cœur de Song, l’air semble s’être raréfié, les pas se ralentissent, tout autour se ralentit, elle montant l’escalier en colimaçon sans bruit, marche après marche, Continuer la lecture#gestes&usages #01 | à quoi rêve Song ?
Tu ne voudrais pas qu’on dise que tu as trahi le Réseau. Qu’on le dise ou qu’on le laisse entendre. Encore moins qu’on l’écrive dans un livre. On commence déjà à l’insinuer sur les Nœuds Secondaires que le Réseau vient d’annexer et qui colportent maintenant les narratifs de sa propagande. On sous-entend que tu as trahi, on le suggère sans Continuer la lecture#été2023 #10bis | Tu ne voudrais pas
Tu asperges ton visage. L’eau fraîche, tu la laisses couler sur ton cou. Tu viens de te raser. Un reste de jeunesse apparaît sur tes joues. Et surtout la clarté de tes yeux. Une joie. Des mots que tu ne prononces pas. Tu entends ton sang battre. Tu enfiles une chemise, bleue nuit, presque repassée. Tu en retrousses les manches. Continuer la lecture#été2023 #10 | Tu attends L.
au centre du jardin la spirale un cri étouffé la spirale de graviers autour d’un trou sombre elle se précipite son enfant s’avance, château branlant, sur les pierres plates le soleil est passé derrière l’immeuble voisin il avance vers le centre du jardin ondulations des graviers elle se précipite derrière lui sur l’allée de pierres plates Continuer la lecture#été2023 #09 #09bis | la spirale
L’encre luit au creux de la pierre. D’un noir brillant qu’un rayon oblique vient aveugler. Le pinceau s’y abreuve. La porte d’entrée entrouverte, il suffit de la pousser un peu. Il reste quelques secondes immobile dans la pénombre sous le souffle du grand ventilateur. Une goutte s’échappe du pinceau gorgé d’encre. Continuer la lecture##été2023 #08bis | le noir tremble
Gueules d’iris barbus, noirs, bleus nuit, bruns aux mâchoires jaunes. Les fleurs se détachent comme mises en avant, extraites du fond vert, flou, du petit tableau (25 x 25 cm). Elles sont peintes avec un mélange de réalisme et de stylisation qui est la façon de Mirna. Cette nouvelle série comporte la particularité de suggérer une sorte de monstruosité voire de dangerosité des fleurs (cependant fort belles) Continuer la lecture#été2023 #08 | Iris 8-1
Elle colle son nez à l’épaule pour renifler son aisselle. S’est isolée dans les toilettes, a retiré sa veste, dégrafé sa chemise. Elle renifle l’autre aisselle, aspire sa moiteur aigre de bergamote. Elle renifle aussi le creux des coudes, l’intérieur des poignets, sur les veines la senteur estompée d’une goutte de parfum. Ce n’est pas ça, l’odeur qu’elle cherche, l’odeur un peu brûlée qui affleure Continuer la lecture#été2023 #07bis | l’odeur-fantôme
frottant, savonnant membres, saillances, creux, renflements, fentes, cavités savonnant de nouveau la peau lisse satinée la frottant rudement impossible effacement la sensation du shampoing liquide sa fraîcheur sur le cuir chevelu malaxé par les doigts Continuer la lecture#été2023 #07 | nu de L.
mon corps compte sans arrêt 514 515 516 517 518 519 520 521 seconde après seconde 527 528 529 530 531 il compte le temps qui coule 610 611 612 613 il est le Temps qui bat 1001 1002 1003 1004 1005 allongée dans la pénombre je sens mon cœur égrener les secondes Continuer la lecture#été2023 #06bis | la beauté du chiffre